Cuando despertó,

la sobreviviente todavía estaba allí.

TRAGEDIA

Trescientos setenta y seis días en mis manos. Ni un solo incidente en este tiempo, pero hoy un muro arremetió contra mi cuchimóvil.
Mierda.

Cosasqueunotienequeverenlawebpordios

Visualización de lo kitsch.

Necesitaba mi espacio

¿Y qué me hago ahora con tanta habitación solitaria, tanta cama, tanto cachivache y el agujero nuevo que debo hacer en mi cinturón?

Verdammtes Leben

Con razón el cóctel se llama 666

y

Y me dio una especie de narcolepsia.

¿Por qué no existe una pastilla para el dolor del alma ?

Crimenes perfectos

¿Sentiste alguna vez lo que es tener
el corazón roto?.
¿Sentiste a los asuntos pendientes volver,
hasta volverte muy loco?.

Si resulta que sí, si podrás entender
lo que me pasa a mi esta noche,
ella no va a volver
y la pena me empieza a crecer adentro,
la moneda cayó por el lado de la soledad
y el dolor...

Todo lo que termina,
termina mal, poco a poco.
Y si no termina, se contamina más,
y eso se cubre de polvo.


Me parece que soy de la quinta que vio el Mundial 78,
me toco crecer viendo a mi alrededor paranoia y dolor,
la moneda cayó por el lado de la soledad,
otra vez...

No me lastimes con tus crimenes perfectos,
mientras la gente indiferente se da cuenta.
De vez en cuando, solamente, sale afuera la peor manera.

Si resulta que sí,
si podrás entender
lo que me pasa a mi esta noche,
ella no va a volver
y la pena me empieza a crecer adentro,
la moneda cayó por el lado de la soledad y el dolor,
la moneda cayó por el lado de la soledad otra vez,
la moneda cayó por el lado de la soledad.

Culpabilidad

Siempre que  veo un pulpo me lo imagino sobre un plato acompañado de rúcula con aceite de oliva y vinagre balsámico...ese no es un final justo para un animal inteligente.

A una semana de su muerte he superado el estado de negación

La  frase sobre su largo silencio literario de 20 años "Sencillamente no tenía algo que decir y cuando no se tiene algo que decir lo mejor es callar", ha traspasado mi vida.
Lo vi dos veces.
La primera, inaccesible, rodeado de falsos aduladores que no habrán leído un libro suyo, de pseudoguardaespaldas intelectualoides y de cuadros de Guayasamín. Apenas le dí la mano y él me firmó mi "Ensayo sobre la ceguera".
La segunda en uno de mis sitios preferidos de Madrid, humanamente cercano, coherente, conversé brevemente con él en una de las anécdotas de mi vida más memorables. 
Declaro que no sabía nada de él antes del Nobel, que no he leído ni la mitad de su obra, que no comparto su ideología política, que a veces me abruma su estilo y que no he llorado su muerte.
Pero también declaro que respeté su posición política, que amo sus penetrantres reflexiones sobre la condición humana, que me arrepiento de no haberme tomado una foto con él, que envidié la relación que tenía con su esposa  y que tengo un poema posible con su autógrafo en la pared de entrada a mi dormitorio ("Para A., un abrazo -firma-").

"Físicamente habitamos un espacio, pero, sentimentalmente, somos habitados por una memoria. Memoria de un espacio y de un tiempo, memoria en cuyo interior vivimos, como una isla entre dos mares..."

No hay nada peor que tener a un idiota como testigo de los errores de uno

Ya comenté de eso alguna vez. No tendría problema si fuese mala persona y eficiente, o ineficiente y buena gente, pero es al revés.
Y lo peor de todo es que estará de jefe suprema por dos semanas.Quiascopordios. (¡EEI REGRESA DE TUS VACACIONES, PORFIS!).
Y es el tipo de persona que echa la culpa a los demás cuando comete errores.
Y le gusta demostrar superioridad mandando impositivamente  a los demás frente a terceros.
Y le gusta demostrar su jefesazgo gritandome frente a cualquiera.
Y lo peor de todo es cuando yo, por despistada, cometo un error (no muy  grave, por cierto, y bastante sencillo de corregir ).
Pero hay maneras, ¡joder! (Bueno, en eso de las maneras, también ella es el tipo de persona que habla con la boca llena de comida).

Despúes del mal trago, me he reído con esta "disculpa", hecha por ella a una  de las personas indirectamente involucradas:

 Vamos por partes:
1. Primero yo no "hice" un error, lo cometí.
2. Mi apellido no se escribe así.
3. Está conjugando en plural un  sujeto en singular.
4. Habrá sido ella, pero yo no ratifiqué ningún error.
5. ¿Quería decir rectificar?.
6. Cero en posicionamiento de comas.

 Si me vuelve a llamar "mija" o "divina", le meto la wikipedia por el

 
"1. m. Orificio en que remata el conducto digestivo y por el cual se expele el excremento."

Réquiem por una perra con actitud de gato

Noviembre de 1996 - 17 de mayo de 2010

[...]Compartimos la misma toalla, distintos sudores,
todavía quedan islas con playas color azafrán.
Fui su medio limón, su chéri, su peor latin lover,
su lección de español, su desliz, su comme ci, su comme ça.

Pero un día retiraron las mesas y... hasta otro verano.
Las mejores promesas son esas que no hay que cumplir
y... "viajeros al tren, que nos vamos", me dijo un milano,
"flaco, pórtate bien, au revoir, buena suerte en París".

Porque siempre hubo clases y yo no doy bien de marido.
Otra vez a perder un partido, sin tocar el balón.
Porque el mundo es injusto, chaval, pero si me provocan yo también sé jugarme la boca, qué te voy a contar.

El pico y placa ha tenido un gran beneficiario...

El "taxismo"

Esperar 12 minutos a que pare un taxi no es justo, joder.

A propósito del día de la tierra...

PERDONE...¿ES USTED ECUATORIANO?

Un Iraní llega al Ecuador y es inmediatamente trasladado a un hotel en Quito.

En su primer día decide salir a ver los alrededores de su nueva ciudad. Caminando por La Mariscal, a la primera persona que ve le dice, en un castellano no muy bien pronunciado: "Gracias amigo ecuatoriano por permitirme estar en este país donde me han dado casa, comida gratis, seguro médico, educación gratis y cédula... gracias".
La persona sonríe y le responde: "Lo siento, soy boliviano. ¡Pero a mí me estan dando lo mismo!

El iraní continúa y encuentra a otro que caminaba en dirección opuesta, le dice: "Hermano ecuatoriano, gracias por este país tan bello que es Ecuador".
La persona le responde: "Lo siento, no soy ecuatoriano, soy de Venezuela"

El nuevo emigrante continúa su camino y para a la siguiente persona que ve en la calle, le da la mano y dice: "Gracias por este Ecuador tan maravilloso..."
La persona dándole la mano le dice: "Muy bien querido amigo pero yo no soy ecuatoriano, soy de Nicaragua"

El iraní continúa su camino y finalmente vea a una señora bien vestida que le viene al encuentro y le pregunta: "¿ Es usted ecuatoriana?"
La mujer sonríe y le dice: "No, yo soy cubana"
Extrañado y confuso, el iraní pregunta a la mujer:" ¿Y dónde están los ecuatorianos? "
La cubana le mira de arriba abajo con curiosidad y le responde:

¡¡¡ Espero que trabajando chico, porque tienen que mantenernos !!!

Reacción al leer un poema de Medardo Ángel Silva después de ver una película de Quentin Tarantino

He leído algunos...

Más ideas de este genio acá.

Deja vú

"Todos hemos perdido amigos, y muchos de esos amigos eran inteligentes, brillantes, astutos, seguramente más inteligentes que muchos de nosotros, pero los hemos perdido porque tal o cual circunstancia adversa propició que esos amigos nos revelaran que no sabían ser leales, que no podían ser leales, que la lealtad era una noción que les resultaba ajena, extranjera. Desde luego, lamentamos haber perdido a esos amigos inteligentes y en ciertos casos brillantes, pero comprendemos que estaba escrito en el destino que esas amistades fuesen sólo pasajeras porque estaban envenenadas por el espíritu pérfido, felón, desleal que habitaba en aquellos amigos que nos traicionaron no porque nos quisieran menos, sino porque tal era su naturaleza, porque no sabían o no podían sernos leales, porque la lealtad es una virtud que resume o comprende una suma de no pocas cualidades: la humildad, la tolerancia, la grandeza de espíritu y el coraje para ser leales aun si el ejercicio de la lealtad nos pone en grave riesgo o nos resulta del todo inconveniente."

Hace 6 años que no supero haber descubierto que una amiga a la que sabía hipócrita con los demás, pero creía sincera conmigo...etc., etc..

Miguel Delibes ha muerto

Y yo me siento triste... e idiota porque creí que había fallecido hace tiempo.

NB: En uno de los libros de Delibes se hace referencia al abuelo de Rafita(franquista y de apellido compuesto).

"Cuando por fin me observe en tu espejo, espero al menos que me reconozca..."

El tiempo y la ingratitud son fantasmas incapaces de corroer el cariño verdadero.
En mi adolescencia pertenecí a un grupo incluyente del todo (gente de todos los colegios, de todo tipo, de todas partes), tan incluyente era que hasta yo fui parte de él.
Luego el inexorable final y la demagógica "pronto nos volveremos a ver".
La separación fue indefinida hasta una repentina y anónima convocatoria para un reencuentro (bendito facebook).
Volvimos a compartir risas, recuerdos, ciertas canciones que nos recuerdan nuestra vida anterior, otras que cuentan historias diferentes a las vividas juntos; gente que no recordaba que existía, otra que no recordaba que quería, otra que no sabía que me querían... y los queridos de siempre, los especiales, aunque ya sin pelos largos, ideas revolucionaria, apasionamientos insensatos.
Estando entre todos te das cuenta que la gente no cambia - no del todo-, como si durante 12 años nosotros nos hubiésemos quedado en stad by hasta volvernos ver.

Meu fado meu

Trago um fado no meu canto
Canto a noite até ser dia
Do meu povo trago pranto
No meu canto a Mouraria

Tenho saudades de mim
Do meu amor, mais amado
Eu canto um país sem fim
O mar, a terra, o meu fado
Meu fado, meu fado, meu fado, meu fado

De mim só me falto eu
Senhora da minha vida
Do sonho, digo que é meu
E dou por mim já nascida

Trago um fado no meu canto
Na minh'alma vem guardado
Vem por dentro do meu espanto
A procura do meu fado
Meu fado, meu fado, meu fado, meu fado

Lost Last Supper

God bless Lost

"Águas de Março"

É pau é pedra
É o fim do caminho
É o resto do toco
É o pouco sozinho
É um caco de vidro
É a vida, é o sol
É a noite é a morte
É o laço é o anzol
É peroba do campo
É o nó na madeira
Caingá, candeia
É matitapereira
É madeira de vento
Tombo da ribanceira
É o mistério profundo
É o queira não queira
É um vento ventando
É o fim da ladeira
É a viga é o vão
Festa da cumeeira
É a chuva chovendo
A conversa ribeira
Das águas de março
É o fim da canseira
É o pé é o chão
É a marcha estradeira
Passarinho na mão
Pedra de atiradeira
Uma ave no céu
Uma ave no chão
É um regato, é uma fonte
É um pedaço de pão
É o fundo do poço
É o fim do caminho
no rosto desgosto
É um pouco sozinho
É um estrepe é um prego
É uma ponte um ponto
É um pingo pingando
É uma conta, um canto
É um peixe, um gesto
É uma prata brilhando
É a luz da manhã
É o tijolo chegando
É a lenha, é o dia
É o fim da picada
É a garrafa de cana
Estilhaço na estrada
É o projeto da casa
É o corpo na cama
É o carro enguiçado
É a lama, é a lama
É um passo, uma ponte
É um sapo é uma rã
É um resto de mato
na luz da manhã
São as águas de março
fechando o verão
É promessa de vida
no teu coração
É uma cobra, um pau
É João, é José
É um espinho na mão
É um corte no pé
É um passo uma ponte
É um sapo é uma rã
É um belo horizonte
É uma febre terçã
São as águas de março
fechando o verão
É a promessa de vida

Mente adulta

Recuperado antes de ser echado a la basura.

Todo está oscuro pero no todo es noche. Cuando el sol se levanta nosotros lo sentimos aunque esté escondido. Ya trepa sober las montañas del este. Se abre el día en los campos del cielo.

La cruz del sur

Vos ves la Cruz del Sur
y respirás el verano con su olor a duraznos
y caminás de noche mi pequeño fantasma silencioso
por ese Buenos Aires... por ese siempre mismo Buenos Aires.

Extraño la Cruz del Sur
cuando la sed me hace alzar la cabeza
para beber tu vino negro, medianoche.
Y extraño las esquinas
con almacenes dormilones
donde el perfume de la yerba tiembla
en la piel del aire.

Extraño tu voz,
tu caminar
conmigo por la ciudad.

Comprender que eso está siempre allá
como un bolsillo donde a cada rato
la mano busca una moneda, el peine, llaves...
la mano infatigable de una oscura memoria
que recuenta
sus muertos.

La Cruz del Sur,
el mate amargo
y las voces de amigos
usándose con otros.

Me duele un tiempo amargo
lleno de perros y desgracia.
La agazapada convicción de que volver
es vano.

Comprender que un mar es más que un mar,
que la muerte se viste de distancia
para llegar de a poco, lenta, interminable,
como una melodía que se resuelve al fin
en humo de silencio.

Extraño ese callejón
que se perdía en el campo y el cielo
con sauces y caballos y algo como un sueño.

Y me duelen los nombres de que cada cosa
que hoy me falta,
cómo me duele estar tan lejos
de tu caricias y de tus labios.

Extraño tu voz
tu caminar
conmigo por la ciudad.