Cuando despertó,

la sobreviviente todavía estaba allí.

TRAGEDIA

Trescientos setenta y seis días en mis manos. Ni un solo incidente en este tiempo, pero hoy un muro arremetió contra mi cuchimóvil.
Mierda.

Cosasqueunotienequeverenlawebpordios

Visualización de lo kitsch.

Necesitaba mi espacio

¿Y qué me hago ahora con tanta habitación solitaria, tanta cama, tanto cachivache y el agujero nuevo que debo hacer en mi cinturón?

Verdammtes Leben

Con razón el cóctel se llama 666

y

Y me dio una especie de narcolepsia.

¿Por qué no existe una pastilla para el dolor del alma ?

Crimenes perfectos

¿Sentiste alguna vez lo que es tener
el corazón roto?.
¿Sentiste a los asuntos pendientes volver,
hasta volverte muy loco?.

Si resulta que sí, si podrás entender
lo que me pasa a mi esta noche,
ella no va a volver
y la pena me empieza a crecer adentro,
la moneda cayó por el lado de la soledad
y el dolor...

Todo lo que termina,
termina mal, poco a poco.
Y si no termina, se contamina más,
y eso se cubre de polvo.


Me parece que soy de la quinta que vio el Mundial 78,
me toco crecer viendo a mi alrededor paranoia y dolor,
la moneda cayó por el lado de la soledad,
otra vez...

No me lastimes con tus crimenes perfectos,
mientras la gente indiferente se da cuenta.
De vez en cuando, solamente, sale afuera la peor manera.

Si resulta que sí,
si podrás entender
lo que me pasa a mi esta noche,
ella no va a volver
y la pena me empieza a crecer adentro,
la moneda cayó por el lado de la soledad y el dolor,
la moneda cayó por el lado de la soledad otra vez,
la moneda cayó por el lado de la soledad.

Culpabilidad

Siempre que  veo un pulpo me lo imagino sobre un plato acompañado de rúcula con aceite de oliva y vinagre balsámico...ese no es un final justo para un animal inteligente.

A una semana de su muerte he superado el estado de negación

La  frase sobre su largo silencio literario de 20 años "Sencillamente no tenía algo que decir y cuando no se tiene algo que decir lo mejor es callar", ha traspasado mi vida.
Lo vi dos veces.
La primera, inaccesible, rodeado de falsos aduladores que no habrán leído un libro suyo, de pseudoguardaespaldas intelectualoides y de cuadros de Guayasamín. Apenas le dí la mano y él me firmó mi "Ensayo sobre la ceguera".
La segunda en uno de mis sitios preferidos de Madrid, humanamente cercano, coherente, conversé brevemente con él en una de las anécdotas de mi vida más memorables. 
Declaro que no sabía nada de él antes del Nobel, que no he leído ni la mitad de su obra, que no comparto su ideología política, que a veces me abruma su estilo y que no he llorado su muerte.
Pero también declaro que respeté su posición política, que amo sus penetrantres reflexiones sobre la condición humana, que me arrepiento de no haberme tomado una foto con él, que envidié la relación que tenía con su esposa  y que tengo un poema posible con su autógrafo en la pared de entrada a mi dormitorio ("Para A., un abrazo -firma-").

"Físicamente habitamos un espacio, pero, sentimentalmente, somos habitados por una memoria. Memoria de un espacio y de un tiempo, memoria en cuyo interior vivimos, como una isla entre dos mares..."

No hay nada peor que tener a un idiota como testigo de los errores de uno

Ya comenté de eso alguna vez. No tendría problema si fuese mala persona y eficiente, o ineficiente y buena gente, pero es al revés.
Y lo peor de todo es que estará de jefe suprema por dos semanas.Quiascopordios. (¡EEI REGRESA DE TUS VACACIONES, PORFIS!).
Y es el tipo de persona que echa la culpa a los demás cuando comete errores.
Y le gusta demostrar superioridad mandando impositivamente  a los demás frente a terceros.
Y le gusta demostrar su jefesazgo gritandome frente a cualquiera.
Y lo peor de todo es cuando yo, por despistada, cometo un error (no muy  grave, por cierto, y bastante sencillo de corregir ).
Pero hay maneras, ¡joder! (Bueno, en eso de las maneras, también ella es el tipo de persona que habla con la boca llena de comida).

Despúes del mal trago, me he reído con esta "disculpa", hecha por ella a una  de las personas indirectamente involucradas:

 Vamos por partes:
1. Primero yo no "hice" un error, lo cometí.
2. Mi apellido no se escribe así.
3. Está conjugando en plural un  sujeto en singular.
4. Habrá sido ella, pero yo no ratifiqué ningún error.
5. ¿Quería decir rectificar?.
6. Cero en posicionamiento de comas.

 Si me vuelve a llamar "mija" o "divina", le meto la wikipedia por el

 
"1. m. Orificio en que remata el conducto digestivo y por el cual se expele el excremento."

Réquiem por una perra con actitud de gato

Noviembre de 1996 - 17 de mayo de 2010

[...]Compartimos la misma toalla, distintos sudores,
todavía quedan islas con playas color azafrán.
Fui su medio limón, su chéri, su peor latin lover,
su lección de español, su desliz, su comme ci, su comme ça.

Pero un día retiraron las mesas y... hasta otro verano.
Las mejores promesas son esas que no hay que cumplir
y... "viajeros al tren, que nos vamos", me dijo un milano,
"flaco, pórtate bien, au revoir, buena suerte en París".

Porque siempre hubo clases y yo no doy bien de marido.
Otra vez a perder un partido, sin tocar el balón.
Porque el mundo es injusto, chaval, pero si me provocan yo también sé jugarme la boca, qué te voy a contar.

El pico y placa ha tenido un gran beneficiario...

El "taxismo"

Esperar 12 minutos a que pare un taxi no es justo, joder.

A propósito del día de la tierra...

PERDONE...¿ES USTED ECUATORIANO?

Un Iraní llega al Ecuador y es inmediatamente trasladado a un hotel en Quito.

En su primer día decide salir a ver los alrededores de su nueva ciudad. Caminando por La Mariscal, a la primera persona que ve le dice, en un castellano no muy bien pronunciado: "Gracias amigo ecuatoriano por permitirme estar en este país donde me han dado casa, comida gratis, seguro médico, educación gratis y cédula... gracias".
La persona sonríe y le responde: "Lo siento, soy boliviano. ¡Pero a mí me estan dando lo mismo!

El iraní continúa y encuentra a otro que caminaba en dirección opuesta, le dice: "Hermano ecuatoriano, gracias por este país tan bello que es Ecuador".
La persona le responde: "Lo siento, no soy ecuatoriano, soy de Venezuela"

El nuevo emigrante continúa su camino y para a la siguiente persona que ve en la calle, le da la mano y dice: "Gracias por este Ecuador tan maravilloso..."
La persona dándole la mano le dice: "Muy bien querido amigo pero yo no soy ecuatoriano, soy de Nicaragua"

El iraní continúa su camino y finalmente vea a una señora bien vestida que le viene al encuentro y le pregunta: "¿ Es usted ecuatoriana?"
La mujer sonríe y le dice: "No, yo soy cubana"
Extrañado y confuso, el iraní pregunta a la mujer:" ¿Y dónde están los ecuatorianos? "
La cubana le mira de arriba abajo con curiosidad y le responde:

¡¡¡ Espero que trabajando chico, porque tienen que mantenernos !!!

Reacción al leer un poema de Medardo Ángel Silva después de ver una película de Quentin Tarantino

He leído algunos...

Más ideas de este genio acá.

Deja vú

"Todos hemos perdido amigos, y muchos de esos amigos eran inteligentes, brillantes, astutos, seguramente más inteligentes que muchos de nosotros, pero los hemos perdido porque tal o cual circunstancia adversa propició que esos amigos nos revelaran que no sabían ser leales, que no podían ser leales, que la lealtad era una noción que les resultaba ajena, extranjera. Desde luego, lamentamos haber perdido a esos amigos inteligentes y en ciertos casos brillantes, pero comprendemos que estaba escrito en el destino que esas amistades fuesen sólo pasajeras porque estaban envenenadas por el espíritu pérfido, felón, desleal que habitaba en aquellos amigos que nos traicionaron no porque nos quisieran menos, sino porque tal era su naturaleza, porque no sabían o no podían sernos leales, porque la lealtad es una virtud que resume o comprende una suma de no pocas cualidades: la humildad, la tolerancia, la grandeza de espíritu y el coraje para ser leales aun si el ejercicio de la lealtad nos pone en grave riesgo o nos resulta del todo inconveniente."

Hace 6 años que no supero haber descubierto que una amiga a la que sabía hipócrita con los demás, pero creía sincera conmigo...etc., etc..

Miguel Delibes ha muerto

Y yo me siento triste... e idiota porque creí que había fallecido hace tiempo.

NB: En uno de los libros de Delibes se hace referencia al abuelo de Rafita(franquista y de apellido compuesto).

"Cuando por fin me observe en tu espejo, espero al menos que me reconozca..."

El tiempo y la ingratitud son fantasmas incapaces de corroer el cariño verdadero.
En mi adolescencia pertenecí a un grupo incluyente del todo (gente de todos los colegios, de todo tipo, de todas partes), tan incluyente era que hasta yo fui parte de él.
Luego el inexorable final y la demagógica "pronto nos volveremos a ver".
La separación fue indefinida hasta una repentina y anónima convocatoria para un reencuentro (bendito facebook).
Volvimos a compartir risas, recuerdos, ciertas canciones que nos recuerdan nuestra vida anterior, otras que cuentan historias diferentes a las vividas juntos; gente que no recordaba que existía, otra que no recordaba que quería, otra que no sabía que me querían... y los queridos de siempre, los especiales, aunque ya sin pelos largos, ideas revolucionaria, apasionamientos insensatos.
Estando entre todos te das cuenta que la gente no cambia - no del todo-, como si durante 12 años nosotros nos hubiésemos quedado en stad by hasta volvernos ver.

Meu fado meu

Trago um fado no meu canto
Canto a noite até ser dia
Do meu povo trago pranto
No meu canto a Mouraria

Tenho saudades de mim
Do meu amor, mais amado
Eu canto um país sem fim
O mar, a terra, o meu fado
Meu fado, meu fado, meu fado, meu fado

De mim só me falto eu
Senhora da minha vida
Do sonho, digo que é meu
E dou por mim já nascida

Trago um fado no meu canto
Na minh'alma vem guardado
Vem por dentro do meu espanto
A procura do meu fado
Meu fado, meu fado, meu fado, meu fado

Lost Last Supper

God bless Lost

"Águas de Março"

É pau é pedra
É o fim do caminho
É o resto do toco
É o pouco sozinho
É um caco de vidro
É a vida, é o sol
É a noite é a morte
É o laço é o anzol
É peroba do campo
É o nó na madeira
Caingá, candeia
É matitapereira
É madeira de vento
Tombo da ribanceira
É o mistério profundo
É o queira não queira
É um vento ventando
É o fim da ladeira
É a viga é o vão
Festa da cumeeira
É a chuva chovendo
A conversa ribeira
Das águas de março
É o fim da canseira
É o pé é o chão
É a marcha estradeira
Passarinho na mão
Pedra de atiradeira
Uma ave no céu
Uma ave no chão
É um regato, é uma fonte
É um pedaço de pão
É o fundo do poço
É o fim do caminho
no rosto desgosto
É um pouco sozinho
É um estrepe é um prego
É uma ponte um ponto
É um pingo pingando
É uma conta, um canto
É um peixe, um gesto
É uma prata brilhando
É a luz da manhã
É o tijolo chegando
É a lenha, é o dia
É o fim da picada
É a garrafa de cana
Estilhaço na estrada
É o projeto da casa
É o corpo na cama
É o carro enguiçado
É a lama, é a lama
É um passo, uma ponte
É um sapo é uma rã
É um resto de mato
na luz da manhã
São as águas de março
fechando o verão
É promessa de vida
no teu coração
É uma cobra, um pau
É João, é José
É um espinho na mão
É um corte no pé
É um passo uma ponte
É um sapo é uma rã
É um belo horizonte
É uma febre terçã
São as águas de março
fechando o verão
É a promessa de vida

Mente adulta

Recuperado antes de ser echado a la basura.

Todo está oscuro pero no todo es noche. Cuando el sol se levanta nosotros lo sentimos aunque esté escondido. Ya trepa sober las montañas del este. Se abre el día en los campos del cielo.

La cruz del sur

Vos ves la Cruz del Sur
y respirás el verano con su olor a duraznos
y caminás de noche mi pequeño fantasma silencioso
por ese Buenos Aires... por ese siempre mismo Buenos Aires.

Extraño la Cruz del Sur
cuando la sed me hace alzar la cabeza
para beber tu vino negro, medianoche.
Y extraño las esquinas
con almacenes dormilones
donde el perfume de la yerba tiembla
en la piel del aire.

Extraño tu voz,
tu caminar
conmigo por la ciudad.

Comprender que eso está siempre allá
como un bolsillo donde a cada rato
la mano busca una moneda, el peine, llaves...
la mano infatigable de una oscura memoria
que recuenta
sus muertos.

La Cruz del Sur,
el mate amargo
y las voces de amigos
usándose con otros.

Me duele un tiempo amargo
lleno de perros y desgracia.
La agazapada convicción de que volver
es vano.

Comprender que un mar es más que un mar,
que la muerte se viste de distancia
para llegar de a poco, lenta, interminable,
como una melodía que se resuelve al fin
en humo de silencio.

Extraño ese callejón
que se perdía en el campo y el cielo
con sauces y caballos y algo como un sueño.

Y me duelen los nombres de que cada cosa
que hoy me falta,
cómo me duele estar tan lejos
de tu caricias y de tus labios.

Extraño tu voz
tu caminar
conmigo por la ciudad.

Rafa estuvo aquí hace casi un mes. Viajamos al sur de mi país (hace años fuimos al sur del suyo). Me hace bien verle. Lástima la distancia, el tiempo, pero el cariño sigue allí, intacto; descubrí que lo que nos mantiene unidos no solo es el afecto, es la paciencia mutua que nos tenemos.

Luego su Sonrisa Inolvidable se fue, nuevamente.

La primera vez fue en una cafetería del Paseo del Prado, lo vi alejarse por la calle y después clavé mis ojos en una taza de café. No sabía qué pensar.

La segunda vez no paré de llorar a la salida del aeropuerto.

Esta tercera vez fue diferente. Había tanta tristeza en el ambiente (no por nosotros) que hubiese sido estúpido llorar por su partida. Le di un abrazo y nos tomamos una foto.
Hay tanto que dejé atrás en mi otro mundo que quisiera retomar lo no hecho, lo no dicho, lo no vivido. En octubre quiero regresar a Europa y esta vez no es solo un decir.

*******

No, mi crisis no se debe a su ausencia sino a algo mucho más importante, más profundo.

Debe ser la incertidumbre.

Insensateces

Pasó de nuevo. Es raro que por fuera no me vea como me siento por dentro. Mi reflejo es bello (el maquillaje ayuda) labios gruesos, nariz recta, ojos claros, curvas sinuosas. Estoy rota. A ratos quisiera pedir ayuda, con gritos, con lágrimas, pero sería infructuoso. Si voy a un médico ya se lo que me diría, lo que me recetaría (“media pastilla y luego la cuarta parte”). eSe dice que lo hago por llamar la atención, es un estúpido que no hace esfuerzos por entenderme.

No estarás sola

[...]No estarás sola,
siempre habrá quien se parta en dos en cada despedida,
quien te de aliento cuando te des por vencida.
Tu revolución llenará sonrisas,
yo la incorporé a mis aperos
de trabajo, a mi vida.

Clava hoy tus raíces en mí.
Quién pudiera retenerte en Madrid.
Visitaremos lugares a los que hemos
ido antes juntos,
antes de conocerte,
antes de encontrarte.

No estarás sola,
siempre habrá quien te ayude a hacer las mudanzas,
quien te regale manos flores presencias sin pedir nada.
Y allí estaré para amarte,
y aunque no esté,
allí estaré para amarte.

No estarás sola.
No, no estarás sola.
No estarás sola.

Se llama mobbing

A veces la gente es feísima y aún así te manda y te grita como si nada.

El poeta pide a su amor que le escriba

Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena pues de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

Otra sobreviviente

El 22 de octubre de 2008 recibí como regalo de cumpleaños una planta con 3 orquídeas. A los dos meses murieron.
Una planta sin flores no tiene gracia, por lo que la relegué en una esquina de mi pequeño depar. Con suerte, me acordaba de ponerle agua; la mitad de la planta murió, seca.
Este año que pasó me ha traído más angustias e incertezas que gratitudes, pero ayer recibí un regalo inesperado.
Otra sobreviviente, como yo.
Prometo ser más cuidadosa con lo que (o quién) me rodea. Hasta el momento he recibido 25 llamadas y mensajes de felicitación, tal vez tengo que reconocerme, soy más querida de lo que creo.

Actualmente

Las lecturas de mi infancia no hubiesen tenido sentido.

"Mercedes es LA VOZ..."

Prefiero pagar una multa de sesenta dólares que darle un puto dólar a un chapa cabrón

Después de una diatriba de 15 minutos de porqué tengo que hacer caso a las leyes de tránsito más 5 minutos más de amenaza de que esa infracción me costará $60 dólares y 4,5 puntos en mi licencia.
CHAPA: Pero si quiere yo le puedo ayudar
YO: ¬¬
CHAPA: Pero tiene que prometer que nunca volverá a cruzar en L en zonas prohibidas
YO: ¬¬
CHAPA: Insisto, pero si quiere yo le puedo ayudar
YO: Ya, ya, estoy de apuro, póngame la multa rápido que tengo que irme.
CHAPA: Insiiiiiiiiisto, pero si quiere yo le puedo ayudar
YO: Tengo $3 en monedas de $0,10 y de $0,05, no le pienso dar nada.

Aún tengo $63 dólares en mi poder y 30 puntos en mi licencia ^^

Mierda

Desarma y sangra

Tu tiempo es un vidrio
tu amor un fakir, mi cuerpo una aguja
tu mente un tapiz.
Si las sanguijuelas no pueden herirte
no existe una escuela que enseñe a vivir.
El angel vigía descubre al ladrón
le corta las manos,
le quita la voz,
la gente se esconde
o apenas existe,
se olvida del hombre, se olvida de Dios.
Miro alrededor,
heridas que vienen, sospechas que van
y aquí estoy
pensando en el alma que piensa
y por pensar no es alma,
desarma y sangra.

Ayer, mientras una mujer estaba a mis pies, tenía a otra en mi cabeza

La una me hacía la pedicura mientras la otra me peinaba :D

GOOD BYE SURÁFRICA (2)

VERSIÓN LIBRE, LLOROSA, DESCARADA Y COPIADA DE ESTE GENIO.

Conmovedor hasta las lágrimas

De vacaciones en Egipto

¡MI HERMANO SE HA CONVERTIDO EN UNA MOMIA!

Full longofff

Ayer fue un día hórrido. Por la mañana, el imbécil del chófer de mi trabajo pasó antes por la parada de mi casa y el muy imbécil se largó sin esperarme, con toda su imbecilidad a cuestas. Tenía dos opciones: coger taxi ($2 más 30 minutos de viaje por el tráfico del demonio) o Ecovía ($0,25 más 15 minutos de viaje pasando por 7 paradas).
No hubo caso, tenía que llegar al trabajo pronto (chófer imbécil).
¿Qué le pasa a esta gente?
- Desconocen el concepto de “hacer cola”.
- Se quieren meter a la fuerza cuando apenas se abren las puertas, empujando hacia adentro a los que se quieren bajar.
- Se quedan parados en las puertas y, no conformes con eso, cuando la gente se quiere bajar o subir no se hacen a un ladito sino que se quedan campantes todos atravesados.
- Son feos.
Bueno, hay que considerar que en la Ecovía no todos son longos, a veces son estudiantes de la Catoff pobres u oficinistas pobres… o sea gente que se quiere superar.
He decidido que cuando no esté con carro jamás me volveré a subir en una Ecovía, al menos no en hora pico.

Como si no fuera suficientemente malo haber tenido que amanecer tomando bus, por la tarde llegaba una tía mía de viaje con tal mala suerte que su vuelo se retasó y se cruzó con un vuelo que venía desde Madrid, lo que es sinónimo de FULL LONGO
¿Qué le pasa a esta gente?
- Por cada longo inmigrante que viene van a recibirlo 15 longos adultos y 30 longos niños y con globitos y cartelitos…qué cholada (¿qué, no podrían quedarse con toda su longuez encerrados en sus casas para esperarlos?).
- Respiran, o sea, me toca compartir el aire con ellos… qué asco.
- Comen como rumiantes y sus alrededores se llenan de basura.
- Son vulgares.
- Hablan a gritos.
- Se visten como pobres… bueno.. obvio pero ¿por qué tienen tal mal gusto?
- Si por ellos fuera, pondrían reguetón o bachatas o vallenatos a todo volumen.
- Son feos y
- Muchos no se bañan, lo pude percibir ayer.
Es súper evidente la diferencia entre los longos que emigran a trabajar en agrrrriculturrrra y cosrrrrucción que los que viajan en plan de estudios: los segundos llegan con un par de maletas repletas más una mochila de mano y un maletín de laptop (ayer vi solo uno); mientras que los primeros llegan con 3 maletas baratas enoormes con cinco costales repletos de diosabraqué y 20 kilos de maletas de mano… y llevan un azentro que te cagas, ombre, joer… y las mujeres vienen rubias, ayer vi un montón.
Hay que ver la cara de asco que traen los españoles, obligados a convivir 13 horas con esa gente en un viaje transatlántico, lo sé por experiencia, es en absoluto desagradable*, pobrecitos.
Muy bien se justifica eso que dijo el presidente Correa de que por gente como esta no nos quieren en España.

Conversaciones reales:

Tía 1: ¡Diosmío! Hace años viajar por avión era un lujo que estos no podían darse, pero desde que hay este fenómeno de la migración por el aeropuerto se ven unas caritaaas.

Primo: Ya hay demasiada gente en este país… ¡colombiano y peruanos fuera!, ¡emigrantes ecuatorianos, regresen a los países de donde vienen!**

Tía 2: Hijita, considera que esta es gente de clase media baja***.
Yo: Tía, con suerte a esta se la puede considerar gente.

* si fuera lo suficientemente pelucona, yo viajaría en primera clase, pero no lo soy.
** es un chiste, mi primo trabaja en un organismo de ayuda a migrantes.
***no, no es clase de media baja, yo conozco a muchos de clase media baja y no son ni tienen porqué ser así.

NB: Debo estar de tan mal humor porque hoy es el concierto de ese absoluto bodrio que es ricardo arjona. Yo catalogo a la gente por sus gustos musicales y hoy me he llevado un par de buenas decepciones, acabo de suprimir a dos personas de mi lista de amigos.

"Make that change"

Tuve una infancia demasiado cruel para no verla desde este lado como “surreal”. La inestabilidad emocional de mi mamá y la absoluta desidia de mi papá me lanzaron al filo del desequilibrio. Mi primer conato silencioso de suicidio fue a los 11 años, en diciembre de 1992, el segundo en abril de 1993… luego perdí la cuenta (aunque en mi adultez han sido prácticamente nulos).
En esa etapa púber, se discutió sobre mi incierto futuro en foros, litigios y tertulias familiares, las cosas se me mostraron de tal manera que parecía que yo misma era quien tomaba las decisiones de mi vida y “escogí” irme a vivir con una tía abuela.
Veo en retrospectiva este cambio y evidencio cómo mejoró mi vida; nunca he dejado de ser amargada, exigente y neurótica, pero en esta etapa con mi tía me transforme y aprendí tanto, dejé de ver a los demás como enemigos y nació mi interés hacia el arte, la música y la literatura.
Recién a los 12 años, cuando descubrí que la vida era algo más que constantes sentimientos de culpa y humillaciones, tuve mis primeros amigos y mis primeros autores preferidos. En mi adolescencia hubo tres figuras musicales clave, la más importante, Michael Jackson. Fue para mi un descubrimiento no solo estético sino también emocional; con canciones como Keep the faith o Man in the mirror él cambió mi existencia, mis perspectivas, mi futuro. Recuerdo mi adolescencia traduciendo con fruición sus letras, cantando a gritos sus canciones, llorando de emoción por sus videos.
Desde el 25 de junio no ha habido un día en el que no haya dejado de llorar por él. Solo una vez había sufrido tanto por una ausencia, por Alejandro, un primo mío que murió con 15 años, hace casi 10 años. Si a mi la muerte de Michael Jackson me ha conmocionado tanto, no puedo imaginarme lo que sienten sus hijos, su madre, sus hermanos (en sangre y alma). Siento una profunda empatía por el dolor de ellos y me da rabia cuando lo atacan e injurian.
En los 90’, al mismo tiempo que yo lo comenzaba a adorar, su vida empezó a desmoronarse ante la mirada atónita e incrédula de nosotros, los otros. Yo nunca dejé de dudar de él, de su bondad, sensibilidad, generosidad e infantil inocencia… pero él no tuvo una tía abuela que lo salvara del abismo de la inestabilidad, ni un Michael Jackson que con sus letras y su música mejore su visión de la vida.
Creí que con su última despedida, la de ayer, ya mi ánimo se tranquilizaría, sin embargo hoy al ojear los periódicos y volver a ver el homenaje que le hicieron en Los Ángeles ha sido peor, con una nostalgia en extremo dolorosa.
Que Michael descanse en paz. Espero pronto dejar de llorar.

El susto más tonto que he tenido en mi vida

Nunca me he pintado el cabello, principalmente por dos razones:

- Tengo un extraño color de pelo que no necesita tintes. Si lo quiero oscuro me ubico en sitios con poca luz, si lo quiero castaño en sitios con luz normal y si lo quiero rojizo lo expongo directo al sol.

- Le tengo asco a CIERTA gente que se pinta de CIERTOS colores.

Ayer, con el reflejo de la luz del baño vi un pelo blanco. UNA CANA. Ya me vi siendo esclava del marrón 51 (o algo así), de las visitas mensuales a la peluquería, de la falta de clase al dejarme dos centímetros de pelo cano. Tener el cabello gris antes de los treinta era una pesadilla.

Tristísima fui a quejarme con la secre del work. La desgraciada escudriñó en mi cuero cabelludo y se río.

Era un pelo rubio.

Gone Too Soon

Like a comet
Blazing 'cross the evening sky
Gone too soon

Like a rainbow
Fading in the twinkling of an eye
Gone too soon

Shiny and sparkly
And splendidly bright
Here one day
Gone one night

Like the loss of sunlight
On a cloudy afternoon
Gone too soon

Like a castle
Built upon a sandy beach
Gone too soon

Like a perfect flower
That is just beyond your reach
Gone too soon

Born to amuse, to inspire, to delight
Here one day
Gone one night

Like a sunset
Dying with the rising of the moon
Gone too soon
Gone too soon

La pelea marital más tonta que he tenido

La convivencia con eSe desde la pequeña separación que tuvimos nos sentó bien, desde el reencuentro hemos estado más tolerantes y cariñosos.
Anteanoche fui a dormir temprano mientras él se quedó viendo la tele.
Ayer me desperté enojada, él estaba irritado. Me fui a trabajar con un seco “chau”.

¿Qué había pasado?



Tal vez por sus quedos sonidos (los lógicos cuando alguien entra en una habitación y se saca las cosas de los bolsillos y se quita la ropa) y mi estado REM del sueño sus ruiditos estorbaban mi descanso por lo que reaccioné con un sonoro

¿POR QUÉ NO TE CALLAS?*

Lo extraño es que, según él, me senté en la cama, abrí los ojos y le grité.
Y él hizo lo propio porque, según sus palabras, soy una grosera.
Ya sabía que hablo dormida, pero acabo de enterarme que, además, soy sonámbula.

* Tal vez estaba soñando en Hugo Chávez… o que yo era el Rey Juan Carlos.

"All you need is Lost."

Anoche soñé que yo era Kate Austen e iba manejando por una intrincada ciudad con mi pequeño hijo Jack a mi lado. Mientras me dirigía a mi casa me preguntaba cómo sería esta, si me vería condenada a vivir en un edificio de multifamiliares, una vecindad o una casa con fachada a la calle (nunca se me cruzó la idea de vivir en los barracones). Finalmente llegué a una urbanización de casas adosadas todo en azul y verde manzana (como mi depar).
Conclusión del sueño:
- No puedo aguantar la espera para que se inicie la sexta temporada de Lost en ¿un año?
- Con mi sueldo, que cada vez me alcanza para menos, y unas acciones que van en picado creo que estaré atada permanentemente a la clase media.

¡¡¡¡QUERMOSOOOO!!!

Sacado de acá.