Rafa estuvo aquí hace casi un mes. Viajamos al sur de mi país (hace años fuimos al sur del suyo). Me hace bien verle. Lástima la distancia, el tiempo, pero el cariño sigue allí, intacto; descubrí que lo que nos mantiene unidos no solo es el afecto, es la paciencia mutua que nos tenemos.

Luego su Sonrisa Inolvidable se fue, nuevamente.

La primera vez fue en una cafetería del Paseo del Prado, lo vi alejarse por la calle y después clavé mis ojos en una taza de café. No sabía qué pensar.

La segunda vez no paré de llorar a la salida del aeropuerto.

Esta tercera vez fue diferente. Había tanta tristeza en el ambiente (no por nosotros) que hubiese sido estúpido llorar por su partida. Le di un abrazo y nos tomamos una foto.
Hay tanto que dejé atrás en mi otro mundo que quisiera retomar lo no hecho, lo no dicho, lo no vivido. En octubre quiero regresar a Europa y esta vez no es solo un decir.

*******

No, mi crisis no se debe a su ausencia sino a algo mucho más importante, más profundo.

Debe ser la incertidumbre.

Insensateces

Pasó de nuevo. Es raro que por fuera no me vea como me siento por dentro. Mi reflejo es bello (el maquillaje ayuda) labios gruesos, nariz recta, ojos claros, curvas sinuosas. Estoy rota. A ratos quisiera pedir ayuda, con gritos, con lágrimas, pero sería infructuoso. Si voy a un médico ya se lo que me diría, lo que me recetaría (“media pastilla y luego la cuarta parte”). eSe dice que lo hago por llamar la atención, es un estúpido que no hace esfuerzos por entenderme.

No estarás sola

[...]No estarás sola,
siempre habrá quien se parta en dos en cada despedida,
quien te de aliento cuando te des por vencida.
Tu revolución llenará sonrisas,
yo la incorporé a mis aperos
de trabajo, a mi vida.

Clava hoy tus raíces en mí.
Quién pudiera retenerte en Madrid.
Visitaremos lugares a los que hemos
ido antes juntos,
antes de conocerte,
antes de encontrarte.

No estarás sola,
siempre habrá quien te ayude a hacer las mudanzas,
quien te regale manos flores presencias sin pedir nada.
Y allí estaré para amarte,
y aunque no esté,
allí estaré para amarte.

No estarás sola.
No, no estarás sola.
No estarás sola.

Se llama mobbing

A veces la gente es feísima y aún así te manda y te grita como si nada.

El poeta pide a su amor que le escriba

Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena pues de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

Otra sobreviviente

El 22 de octubre de 2008 recibí como regalo de cumpleaños una planta con 3 orquídeas. A los dos meses murieron.
Una planta sin flores no tiene gracia, por lo que la relegué en una esquina de mi pequeño depar. Con suerte, me acordaba de ponerle agua; la mitad de la planta murió, seca.
Este año que pasó me ha traído más angustias e incertezas que gratitudes, pero ayer recibí un regalo inesperado.
Otra sobreviviente, como yo.
Prometo ser más cuidadosa con lo que (o quién) me rodea. Hasta el momento he recibido 25 llamadas y mensajes de felicitación, tal vez tengo que reconocerme, soy más querida de lo que creo.

Actualmente

Las lecturas de mi infancia no hubiesen tenido sentido.

"Mercedes es LA VOZ..."

Prefiero pagar una multa de sesenta dólares que darle un puto dólar a un chapa cabrón

Después de una diatriba de 15 minutos de porqué tengo que hacer caso a las leyes de tránsito más 5 minutos más de amenaza de que esa infracción me costará $60 dólares y 4,5 puntos en mi licencia.
CHAPA: Pero si quiere yo le puedo ayudar
YO: ¬¬
CHAPA: Pero tiene que prometer que nunca volverá a cruzar en L en zonas prohibidas
YO: ¬¬
CHAPA: Insisto, pero si quiere yo le puedo ayudar
YO: Ya, ya, estoy de apuro, póngame la multa rápido que tengo que irme.
CHAPA: Insiiiiiiiiisto, pero si quiere yo le puedo ayudar
YO: Tengo $3 en monedas de $0,10 y de $0,05, no le pienso dar nada.

Aún tengo $63 dólares en mi poder y 30 puntos en mi licencia ^^

Mierda

Desarma y sangra

Tu tiempo es un vidrio
tu amor un fakir, mi cuerpo una aguja
tu mente un tapiz.
Si las sanguijuelas no pueden herirte
no existe una escuela que enseñe a vivir.
El angel vigía descubre al ladrón
le corta las manos,
le quita la voz,
la gente se esconde
o apenas existe,
se olvida del hombre, se olvida de Dios.
Miro alrededor,
heridas que vienen, sospechas que van
y aquí estoy
pensando en el alma que piensa
y por pensar no es alma,
desarma y sangra.

Ayer, mientras una mujer estaba a mis pies, tenía a otra en mi cabeza

La una me hacía la pedicura mientras la otra me peinaba :D

GOOD BYE SURÁFRICA (2)

VERSIÓN LIBRE, LLOROSA, DESCARADA Y COPIADA DE ESTE GENIO.

Conmovedor hasta las lágrimas

De vacaciones en Egipto

¡MI HERMANO SE HA CONVERTIDO EN UNA MOMIA!

Full longofff

Ayer fue un día hórrido. Por la mañana, el imbécil del chófer de mi trabajo pasó antes por la parada de mi casa y el muy imbécil se largó sin esperarme, con toda su imbecilidad a cuestas. Tenía dos opciones: coger taxi ($2 más 30 minutos de viaje por el tráfico del demonio) o Ecovía ($0,25 más 15 minutos de viaje pasando por 7 paradas).
No hubo caso, tenía que llegar al trabajo pronto (chófer imbécil).
¿Qué le pasa a esta gente?
- Desconocen el concepto de “hacer cola”.
- Se quieren meter a la fuerza cuando apenas se abren las puertas, empujando hacia adentro a los que se quieren bajar.
- Se quedan parados en las puertas y, no conformes con eso, cuando la gente se quiere bajar o subir no se hacen a un ladito sino que se quedan campantes todos atravesados.
- Son feos.
Bueno, hay que considerar que en la Ecovía no todos son longos, a veces son estudiantes de la Catoff pobres u oficinistas pobres… o sea gente que se quiere superar.
He decidido que cuando no esté con carro jamás me volveré a subir en una Ecovía, al menos no en hora pico.

Como si no fuera suficientemente malo haber tenido que amanecer tomando bus, por la tarde llegaba una tía mía de viaje con tal mala suerte que su vuelo se retasó y se cruzó con un vuelo que venía desde Madrid, lo que es sinónimo de FULL LONGO
¿Qué le pasa a esta gente?
- Por cada longo inmigrante que viene van a recibirlo 15 longos adultos y 30 longos niños y con globitos y cartelitos…qué cholada (¿qué, no podrían quedarse con toda su longuez encerrados en sus casas para esperarlos?).
- Respiran, o sea, me toca compartir el aire con ellos… qué asco.
- Comen como rumiantes y sus alrededores se llenan de basura.
- Son vulgares.
- Hablan a gritos.
- Se visten como pobres… bueno.. obvio pero ¿por qué tienen tal mal gusto?
- Si por ellos fuera, pondrían reguetón o bachatas o vallenatos a todo volumen.
- Son feos y
- Muchos no se bañan, lo pude percibir ayer.
Es súper evidente la diferencia entre los longos que emigran a trabajar en agrrrriculturrrra y cosrrrrucción que los que viajan en plan de estudios: los segundos llegan con un par de maletas repletas más una mochila de mano y un maletín de laptop (ayer vi solo uno); mientras que los primeros llegan con 3 maletas baratas enoormes con cinco costales repletos de diosabraqué y 20 kilos de maletas de mano… y llevan un azentro que te cagas, ombre, joer… y las mujeres vienen rubias, ayer vi un montón.
Hay que ver la cara de asco que traen los españoles, obligados a convivir 13 horas con esa gente en un viaje transatlántico, lo sé por experiencia, es en absoluto desagradable*, pobrecitos.
Muy bien se justifica eso que dijo el presidente Correa de que por gente como esta no nos quieren en España.

Conversaciones reales:

Tía 1: ¡Diosmío! Hace años viajar por avión era un lujo que estos no podían darse, pero desde que hay este fenómeno de la migración por el aeropuerto se ven unas caritaaas.

Primo: Ya hay demasiada gente en este país… ¡colombiano y peruanos fuera!, ¡emigrantes ecuatorianos, regresen a los países de donde vienen!**

Tía 2: Hijita, considera que esta es gente de clase media baja***.
Yo: Tía, con suerte a esta se la puede considerar gente.

* si fuera lo suficientemente pelucona, yo viajaría en primera clase, pero no lo soy.
** es un chiste, mi primo trabaja en un organismo de ayuda a migrantes.
***no, no es clase de media baja, yo conozco a muchos de clase media baja y no son ni tienen porqué ser así.

NB: Debo estar de tan mal humor porque hoy es el concierto de ese absoluto bodrio que es ricardo arjona. Yo catalogo a la gente por sus gustos musicales y hoy me he llevado un par de buenas decepciones, acabo de suprimir a dos personas de mi lista de amigos.

"Make that change"

Tuve una infancia demasiado cruel para no verla desde este lado como “surreal”. La inestabilidad emocional de mi mamá y la absoluta desidia de mi papá me lanzaron al filo del desequilibrio. Mi primer conato silencioso de suicidio fue a los 11 años, en diciembre de 1992, el segundo en abril de 1993… luego perdí la cuenta (aunque en mi adultez han sido prácticamente nulos).
En esa etapa púber, se discutió sobre mi incierto futuro en foros, litigios y tertulias familiares, las cosas se me mostraron de tal manera que parecía que yo misma era quien tomaba las decisiones de mi vida y “escogí” irme a vivir con una tía abuela.
Veo en retrospectiva este cambio y evidencio cómo mejoró mi vida; nunca he dejado de ser amargada, exigente y neurótica, pero en esta etapa con mi tía me transforme y aprendí tanto, dejé de ver a los demás como enemigos y nació mi interés hacia el arte, la música y la literatura.
Recién a los 12 años, cuando descubrí que la vida era algo más que constantes sentimientos de culpa y humillaciones, tuve mis primeros amigos y mis primeros autores preferidos. En mi adolescencia hubo tres figuras musicales clave, la más importante, Michael Jackson. Fue para mi un descubrimiento no solo estético sino también emocional; con canciones como Keep the faith o Man in the mirror él cambió mi existencia, mis perspectivas, mi futuro. Recuerdo mi adolescencia traduciendo con fruición sus letras, cantando a gritos sus canciones, llorando de emoción por sus videos.
Desde el 25 de junio no ha habido un día en el que no haya dejado de llorar por él. Solo una vez había sufrido tanto por una ausencia, por Alejandro, un primo mío que murió con 15 años, hace casi 10 años. Si a mi la muerte de Michael Jackson me ha conmocionado tanto, no puedo imaginarme lo que sienten sus hijos, su madre, sus hermanos (en sangre y alma). Siento una profunda empatía por el dolor de ellos y me da rabia cuando lo atacan e injurian.
En los 90’, al mismo tiempo que yo lo comenzaba a adorar, su vida empezó a desmoronarse ante la mirada atónita e incrédula de nosotros, los otros. Yo nunca dejé de dudar de él, de su bondad, sensibilidad, generosidad e infantil inocencia… pero él no tuvo una tía abuela que lo salvara del abismo de la inestabilidad, ni un Michael Jackson que con sus letras y su música mejore su visión de la vida.
Creí que con su última despedida, la de ayer, ya mi ánimo se tranquilizaría, sin embargo hoy al ojear los periódicos y volver a ver el homenaje que le hicieron en Los Ángeles ha sido peor, con una nostalgia en extremo dolorosa.
Que Michael descanse en paz. Espero pronto dejar de llorar.

El susto más tonto que he tenido en mi vida

Nunca me he pintado el cabello, principalmente por dos razones:

- Tengo un extraño color de pelo que no necesita tintes. Si lo quiero oscuro me ubico en sitios con poca luz, si lo quiero castaño en sitios con luz normal y si lo quiero rojizo lo expongo directo al sol.

- Le tengo asco a CIERTA gente que se pinta de CIERTOS colores.

Ayer, con el reflejo de la luz del baño vi un pelo blanco. UNA CANA. Ya me vi siendo esclava del marrón 51 (o algo así), de las visitas mensuales a la peluquería, de la falta de clase al dejarme dos centímetros de pelo cano. Tener el cabello gris antes de los treinta era una pesadilla.

Tristísima fui a quejarme con la secre del work. La desgraciada escudriñó en mi cuero cabelludo y se río.

Era un pelo rubio.

Gone Too Soon

Like a comet
Blazing 'cross the evening sky
Gone too soon

Like a rainbow
Fading in the twinkling of an eye
Gone too soon

Shiny and sparkly
And splendidly bright
Here one day
Gone one night

Like the loss of sunlight
On a cloudy afternoon
Gone too soon

Like a castle
Built upon a sandy beach
Gone too soon

Like a perfect flower
That is just beyond your reach
Gone too soon

Born to amuse, to inspire, to delight
Here one day
Gone one night

Like a sunset
Dying with the rising of the moon
Gone too soon
Gone too soon

La pelea marital más tonta que he tenido

La convivencia con eSe desde la pequeña separación que tuvimos nos sentó bien, desde el reencuentro hemos estado más tolerantes y cariñosos.
Anteanoche fui a dormir temprano mientras él se quedó viendo la tele.
Ayer me desperté enojada, él estaba irritado. Me fui a trabajar con un seco “chau”.

¿Qué había pasado?



Tal vez por sus quedos sonidos (los lógicos cuando alguien entra en una habitación y se saca las cosas de los bolsillos y se quita la ropa) y mi estado REM del sueño sus ruiditos estorbaban mi descanso por lo que reaccioné con un sonoro

¿POR QUÉ NO TE CALLAS?*

Lo extraño es que, según él, me senté en la cama, abrí los ojos y le grité.
Y él hizo lo propio porque, según sus palabras, soy una grosera.
Ya sabía que hablo dormida, pero acabo de enterarme que, además, soy sonámbula.

* Tal vez estaba soñando en Hugo Chávez… o que yo era el Rey Juan Carlos.

"All you need is Lost."

Anoche soñé que yo era Kate Austen e iba manejando por una intrincada ciudad con mi pequeño hijo Jack a mi lado. Mientras me dirigía a mi casa me preguntaba cómo sería esta, si me vería condenada a vivir en un edificio de multifamiliares, una vecindad o una casa con fachada a la calle (nunca se me cruzó la idea de vivir en los barracones). Finalmente llegué a una urbanización de casas adosadas todo en azul y verde manzana (como mi depar).
Conclusión del sueño:
- No puedo aguantar la espera para que se inicie la sexta temporada de Lost en ¿un año?
- Con mi sueldo, que cada vez me alcanza para menos, y unas acciones que van en picado creo que estaré atada permanentemente a la clase media.

¡¡¡¡QUERMOSOOOO!!!

Sacado de acá.

Ojalá que llueva caféeee

Grande Alberto!

Alguien en la sombra

Alguien te escribe desde alguna voz lejana.
En el fondo de algún pozo
alguien inventa tus dos manos delgadas.
Alguien no encuentra sino muerte adentro de su fosa.
Alguien tiene un dolor que le murmura y le pasa.

2

Alguien te ama desde su lágrima.
Desde la oscura puerta de su casa.
Desde ese enorme miedo con el alba.
Alguien te tarda, te retiene en la escritura
que se desmorona entre palabras.
Alguien se quiebra en la terraza
y sólo encuentra vida muriendo
a lo largo de su vida. Tiempo que transcurre
o que naufraga.


Alguien este año amó y murió.
Fugaz alegoría, claroscuro.
La muerte y el amor se aferran a él
y él buscará tus dos manos delgadas al borde de un café.

3

Alguien está que no puede aquietar el ojo
y se resiste a caminar un destierro distinto cada día.
Los escorpiones asedian su frío y su temblor
muerden su piel sílaba a sílaba.
Alguien te encuentra y enmudece el fuego.
En el fuego tus ojos nombran a alguien y tus brazos
no pueden con el tiempo.

4

Alguien recorre tu cuerpo simplemente. Alguien no llega
a tu cuerpo y se condena.
Alguien busca un dintel
un país, una tormenta para acogerse, no morir de la
intemperie.
Imposible dormir. El alma es un infinito in-
somnio.
La hoguera se apagó hace rato. Quedan cenizas. Dispersas
Inmóviles cenizas. Cenizas de quién.
Alguien escribe en la madrugada los restos de su vida.
Llora a sus muertos.
Inútilmente ama y se desangra
palabra por palabra.

Esto ya es un verdadero blog... TENGO MI PROPIO TROLL!!

No-cumpleaños

Retorno

Me fui al epstranjero de vacaciones, ya regresé.

Apoyo al gay power desde mi clóset

Planes

Me han invitado a un espectáculo de ópera para esta noche. Espero que no sea una presentación de drag queens.

En Telesucesos enseñan cómo masajear a un peluche rojo.

... y qué se puede esperar de un canal que se deja comprar con videos de Deep Mike (una de las peores basofias del kitsch ecuatoriano, a la par con delfinhastaelfin).

Voyeur

No creo que raye en la manía o la filia, pero siempre me gustó escuchar conversaciones ajenas, ver lo que los demás hacen, cómo lo dicen, sus gestos, sus reacciones. Si se da la oportunidad no me avergüenza ojear correos ajenos, revisar carteras, escudriñar cajones, mirar fotos secretas, leer mails, mensajes de celulares, documentos escondidos en las pcs…

Información inútil.
Soy absolutamente pasiva y absolutamente voyeur.

Con la única persona con la que debí haber echo eso de revisar cajones, rebuscar secretos y analizar gestos no lo hice (a pesar de las numerosas oportunidades que tuve), no sé porqué, bueno la única vez que me quise meter en algo suyo privado fue dolorosísimo .. y lloré y lloré (esa persona nunca lo supo). Tal vez hubiese preferido quedar como una idiota recriminándoselo pero no fui capaz…porque soy una idiota. Ahora que pienso en retrospectiva me arrepiento no haber rebuscado sus cajones y analizado sus secretos y revisado sus gestos a su debido tiempo.
Sin embargo


el mundo del blog me ha abierto un espacio que, bajo otras circunstancias me era vetado, prohibido. Cuando uno sube parte de su vida en este espacio se abre a los demás con sus limitaciones, autocensuras y digresiones correspondientes (dicen que el facebook es aún mejor… me niego a tener facebook). En ejercicios inútiles de vouyerismo he visitado por semanas páginas enteras de gente desconocida y leerme desde el primero hasta el último post para enterarme de un mínimo pedazo de vida de ese extraño. Casi nunca comento.

Soy muchas cosas muy feas, pero no chantajista, no uso la poca información que tengo para nada, excepto para alimentar una de las contadas virtudes que tengo: gran capacidad de empatía.

A medias un monstruo rubio

Hay algo que a diario me aterra al salir a la calle , "mostruos" los llama Cortázar en "El otro cielo":

"[...] iba a esa milonga por los monstruos,

y que no sé de otra donde se den tantos

juntos. Asoman con las once de la noche,

bajan de regiones vagas de la ciudad,

pausados y seguros de uno o de a dos,

las mujeres casi enanas y achinadas, los

tipos como javaneses o mocovíes, apretados

en trajes a cuadros o negros, el pelo duro

peinado con fatiga, brillantina en gotitas

contra los reflejos azules y rosa, las mujeres

con enormes peinados altos que las hacen

más enanas, peinados duros y difíciles de los

que queda el cansancio y el orgullo. A ellos

les da ahora por el pelo suelto y alto en el

medio, jopos enormes y amaricados sin nada

que ver con la cara brutal más bajo, el gesto

de agresión disponible y esperando su hora,

los torsos eficaces sobre finas cinturas. Se

reconocen y se admiran en silencio sin darlo

a entender, es su baile y su encuentro, la

noche de color. (Para una ficha: de dónde

salen, qué profesionales los disimulan de día,

qué oscuras servidumbres los aíslan y disfrazan.)

[…] Además está el olor, no se concibe a los

monstruos sin ese olor a talco mojado contra

la piel, a fruta pasada, uno sospecha los lavajes

presurosos, el trapo húmedo por la cara y los

sobacos, después lo importante, lociones, rimel, el
polvo en la cara de todas ellas, una costra

blancuzca y detrás las placas pardas trasluciendo.

También se oxigenan, las negras levantan mazorcas

rígidas sobre la tierra espesa de la cara, hasta se

estudian gestos de rubia, vestidos verdes, se

convencen de su transformación y desdeñan

condescendientes a las otras que defienden su color."

Las putas, tecnocumbieras y las migrantes se hacen rubias (a veces pelirrojas) enmascarando inútilmente su origen barriobajero, de pieles curtidas, rasgos aindiados, padres campesinos.

Ser barriobajero, de piel curtida, rasgo aindiados y padres campesinos no tiene nada de malo, es una condición, no una característica*; lo infinitamente terrible para mi es la vulgaridad, el no "saber estar", la desverguenza ante su falta de gusto, de cultura, de clase... ¡ptuaj!.

Anoche soñé que me veía en el espejo y la mitad inferior de mi pelo estaba descolorido, rubio...no vuelvo a ver una película de David Lynch antes de dormir, para no tener pesadillas.

es que estas pobres o se hacen putas o tecnocumbieras (reguetoneras)

*yo tengo rasgos aindiados y bisabuelos campesinos, por ejemplo.

Por el estrés, nuevamente me dio un horrible brote de dermatitis atópica en el brazo derecho.
Por la dermatitis atópica debo usar antihistamínicos.
Por los antihistamínicos me da mucho sueño, como su fuese narcoléptica.
Por la falta de sueño me estreso.

Ruido

Ella le pidió que la llevara al fin de mundo,
él puso a su nombre todas las olas del mar.
Se miraron un segundo
como dos desconocidos.

Todas las ciudades eran pocas a sus ojos,
ella quiso barcos y él no supo qué pescar.
Y al final números rojos
en la cueva del olvido,
y hubo tanto ruido
que al final llegó el final.

Mucho, mucho ruido,
ruido de ventanas,
nidos de manzanas
que se acaban por pudrir.
Mucho, mucho ruido,
tanto, tanto ruido,
tanto ruido y al final
por fin el fin.
Tanto ruido y al final...

Hubo un accidente, se perdieron las postales,
quiso Carnavales y encontró fatalidad.
Porque todos los finales
son el mismo repetido
y con tanto ruido
no escucharon el final.

Descubrieron que los besos no sabían a nada,
hubo una epidemia de tristeza en la ciudad.
Se borraron las pisadas,
se apagaron los latidos,
y con tanto ruido
no se oyó el ruido del mar.

Mucho, mucho ruido,
ruido de tijeras,
ruido de escaleras
que se acaban por bajar.
Mucho, mucho ruido,
tanto, tanto ruido.
Tanto ruido y al final...
Tanto ruido y al final...
Tanto ruido y al final
la soledad.

Ruido de tenazas,
ruido de estaciones,
ruido de amenazas,
ruido de escorpiones.
Tanto, tanto ruido.

Ruido de abogados,
ruido compartido,
ruido envenenado,
demasiado ruido.

Ruido platos rotos,
ruido años perdidos,
ruido viejas fotos,
ruido empedernido.

Ruido de cristales,
ruido de gemidos,
ruidos animales,
contagioso ruido.

Ruido mentiroso,
ruido entrometido,
ruido escandaloso,
silencioso ruido.

Ruido acomplejado,
ruido introvertido,
ruido del pasado,
descastado ruido.

Ruido de conjuros,
ruido malnacido,
ruido tan oscuro
puro y duro ruido.

Ruido qué me has hecho,
ruido yo no he sido,
ruido insatisfecho,
ruido a qué has venido.

Ruido como sables,
ruido enloquecido,
ruido intolerable,
ruido incomprendido.

Ruido de frenazos,
ruido sin sentido,
ruido de arañazos,
ruido, ruido, ruido.

Denuncia

El verdadero culpable de la gripe porcina está aquí.

Dharma Initiative instant coffee

Medidas preventivas contra la gripe porcina según el Departamento Médico de mi trabajo

"[sic]Recalcamos en insistimos en la necesidad de mantener las medidas personales de higiene como la mejor manera de evitar la enfermedad:
- LAVADO FRECUENTE DE MANOS
- USO DE GEL DESINFECTANTE
- USO DE PAÑUELOS DESECHABLES
- CUBRIR BOCA Y NARIZ AL ESTORNUDAR CON PAÑUELO DESECHABLE O EL CODO NO CON LA MANO
- NO SALUDAR DE BESO NI APRETÓN DE MANOS
- EVITAR LOS LUGARES MAL VENTILADOS O CON AGLOMERACIONES DE PERSONAS
- USE MASCARILLA Y GUANTES SI ESTA RESFRIADO O TIENE CONTACTO CON MUCHAS PERSONAS EXTRANJERAS, ESPECIALMENTE MEXICANOS O ESTADOUNIDENSES. "

Rafael Correa con Jimmy Carter

Sobre la gripe del chancho

Señores de Teleamazonas:
En un curso básico de una hora de periodismo se deja claro que un rumor no es una noticia. Si alguien entra en el Hospital de Infectología de Guayaquil con síntomas de gripe porcina, es mejor que se queden callados hasta que se dilucide si está o no con esa enfermedad. Una noticia sin la adecuada investigación solo provoca pánico infundado.

Conversación con eSe:
Él: Deberían cerrar la frontera con Colombia.
Yo: Pero aún no se ha confirmado si los internados están contagiados con gripe común o influenza porcina, además, la gripe viene desde México.
Él: No importa, para qué son tan estúpidos y se dejan contagiar. Deberían cerrar la frontera y, además, sacar a todos los putos colombianos que invaden nuestro país.
Yo: XD

Crónica de una decisión tomada a destiempo

- Me compro un ingente número de zapatos, no me queda espacio en el armario.
- Decido cambiarme de departamento, tal vez la crisis en mi matrimonio no se deba a que mi marido es un imbécil y yo una neurótica, sino a que no tengo espacio suficiente en el clóset.
- Busco un departamento cómodo en arriendo, los que me gustan son estúpidamente caros, los baratitos son una absoluta mierda (en qué feas condiciones viven los pobres).
- Decido que mejor me compro un departamento, tengo la suerte y la posibilidad de acceder a uno sin hipoteca de 20 años de por medio.
- Busco.
- Busco.
- Busco.
- Busco (qué basura son los departamentos de Uribe & Schwarskopf*, bonitos por fuera, pero su infraestructura genera dudas).
- Encuentro dos opciones: un departamento e-n-o-r-m-e y un poco antiguo al que hay que hacerle unas pocas reformas y uno nuevo que le queda muy cerca, es algo más pequeño que lo me gustaría (no mucho) pero es de lujo, con ascensor panorámico, súper céntrico y bien comunicado pero apartado del mundanal ruido, con la cocina de mis sueños y una vista hermosa desde el séptimo piso.
- Me tardo en pensar ¿departamento 1 o departamento 2?
- ¿departamento 1 o departamento 2?
- Me decido por el departamento 2.
- Las acciones con las que pensaba comprar el depar bajan en un 10 % .
- Mecagoendios.


Epílogo
Sigo buscando dónde vivir en arriendo, jamás voy a encontrar algo tan lindo y barato (aunque más grande) como mi actual depar de la república centroamericana, snif.


*joder, escribí este apellido sin remitirme a los dosieres

¿Para qué diablos democratizar la cultura?

Soy elitista, racista y hostil. Pero cualquier persona que se suba en un bus, digamos, San Fernando – Estadio no puede ser sino eso.
Pero hay una diferencia abismal entre ir apretujada en un mugroso bus lleno de longos incultos e ir a un espectáculo de artes escénicas.
Ayer fui a una obra de teatro gratuita. Acá no suelo ir a espectáculos gratuitos (no hay condesduque ni casasencendias ni reinasofías). Era una buena idea, hace meses que no voy al teatro y, además, me quedaba a media cuadra de casa.
Qué decepción.
Llegué un poco tarde por lo que me tuve que ir a luneta.
Quéascodegentepordiosss.
Es la misma que no hace fila y entra empujando en el trole, la que come ceviche de chochos con fritada en el bus, ve “Mi Recinto”, vota por el Lucio, migra a España, no se integra y exporta sus costumbres salvajes, irracionales, rústicas, toscas, incivilizadas.
Gente mierda que no distingue una obra dramática a un espectáculo circense; que cuchichean, tragan como rumiantes, se ríen en un grito lastimero, y piensan (¿piensan?) que el clímax de la obra es un chiste.
Más cercanos a bestias salvajes que a seres humanos.
Jesucristo no vivió con esta gente, sino se lo hubiera pensado dos veces antes de proclamar que hay que amar a los demás.

Canadá dry

Sé que me acordaré de un cielo raso

donde las manchas de humedad eran un gato, un número,

una mano cortada.

Sé que me acordaré del ruido

de un water en alguna habitación lejana del hotel,

su triste catarata de bolsillo, su inevitable recurrencia.

Chacun ses madeleines, chacun ses Albertines.

Serás por siempre imán de imágenes,

las más turbias y vanas me traerás con el gesto

que en la caliente oscuridad del cuarto

era encender los cigarrillos del hartazgo,

ver asomar nuestros desnudos cuerpos flanco a flanco,

las más pequeñas turbias cosas,

una uña lastimada que te dolía tanto, el triste

rito de ir a lavarte y regresar, las servidumbres.

Tan sólo compartimos los bares y las calles

antes de amarnos contra tres espejos:

¿qué más podría darme tu recuerdo?

Pero yo sé guardar y usar lo triste y lo barato

en el mismo bolsillo donde llevo esa vida

que ilustrará las biografías. Ve, pequeño fantasma,

el baño está ahí al lado,

yo fumaré esperándote,

empezaremos otra vez. El cielo raso

dibuja un gato, un número, una mano cortada.

Good bye Sudáfrica 2010

El arco que necesita la "Tri"

jode

Mi sinusitis está casi aplacada, aunque mis problemas cutaneos persisten. Lo que me jode es que cuando duermo sola la alergia al frío cede y la paso muuuy mal.

queascopordios

...si supiera el nombre del autor

¡Qué ternura!

Yo tengo una fotografía de Miguel Bosé desnudo.

Volver

Yo adivino el parpadeo
de las luces que a lo lejos
van marcando mi retorno.
Son las mismas que alumbraron
con sus pálidos reflejos
hondas horas de dolor.
Y aunque no quise el regreso
siempre se vuelve
al primer amor.

La vieja calle
donde me cobijo
tuya es su vida
tuyo es su querer

bajo el burlón
mirar de las estrellas
que con indiferencia
hoy me ven volver.

Volver con la frente marchita
las nieves del tiempo
platearon mi sien.
Sentir que es un soplo la vida
que veinte años no es nada
que febril la mirada
errante en las sombras
te busca y te nombra.
Vivir con el alma aferrada
a un dulce recuerdo
que lloro otra vez.

Tengo miedo del encuentro
con el pasado que vuelve
a enfrentarse con mi vida.
Tengo miedo de las noches
que pobladas de recuerdos
encadenen mi soñar.
Pero el viajero que huye
tarde o temprano
detiene su andar.
Y aunque el olvido
que todo destruye
haya matado mi vieja ilusión,
guardo escondida
una esperanza humilde
que es toda la fortuna

de mi corazón.

Volver con la frente marchita

las nieves del tiempo

platearon mi sien.

Sentir que es un soplo la vida

que veinte años no es nada

que febril la mirada

errante en las sombras

te busca y te nombra.

Vivir con el alma aferrada

a un dulce recuerdo

que lloro otra vez.

Al límite

mmm, entonces esto va teniendo sentido.

Esta canción me salvó una vez de la depresión (¿servirá esta vez?)

No hay nada que el tiempo, amor

no cure y no lave

no hay nada en tu corazón

que algún día no se quiera ir

cortála, no exagerés

no seas tan drástica

por fin sacudítelo

si no nunca vas a ser feliz

Llevá los golpes de la vida

mañana va a ser otro día

hoy mejor vayámonos al cine.

Tan sólo es el tiempo, amor

nos lleva adelante

entiendo de tu terror

de que todo se termine aquí

lo que hay en tu corazón

te abriga y te chala

me pierde y me da calor

nos volea y nos hace reír

Nos queda el resto de la vida

no creo que haya una salida

sólo quiero darte cosas simples

y un maravilloso amanecer

y un maravilloso amanecer.

Si te vuelvo a ver

si te vuelvo a ver

si te vuelvo a ver

me voy a enloquecer

si te vuelvo a ver

si te vuelvo a ver

me voy a enloquecer.

Bambi y Tambor

El chiste rebuscado y escatológico de fin de semana

Ya vi que la pitahaya sí sirve.

¡Ya son 46!

Un recuerdo desde el África

un sueño con el Liverpool Bar

y ella que siempre se va

Una foto de los Rolling Stones

mi vieja nunca los escuchó,

y no me puse a llorar.

Uh, los dias en cualquier lugar

perdido en un inmensa ciudad

en una rueda mágica.

Y él, el ángel de la soledad,

protege, lava y cura este mal

él no me abandonara.

Nuestra vida es un lecho de cristal

y esta vida esta hecha de cristal

nuestra vida es un lecho de cristal

un lecho de cristal para los dos.

Uh, yo extraño esa fascinación

un poster, y una Gibson Les Paul

que nunca voy olvidar.

Recuerdo un día como hoy

me fui de casa a tocar rock & roll

y no volví nunca más.

Nuestra vida es un lecho de cristal

y estas vida esta hecha de cristal

nuestra vida es un lecho de cristal

un lecho de cristal para los dos.

Podrías verlo así,

sólo si supieras que yo sin ti ya no podría vivir.

Todos ya nos fuimos de aquí

todos ya nos fuimos de casa

Para tocar rock & roll

todo lo que pude sentir

todo esta sellado en mi alma

para tocar rock & roll

Un recuerdo desde Africa

un sueño con el Liverpool bar.

Fin de una era

O consulto a un psicólogo (pero que esta vez no me recete fluoxetina o sales de litio, por favor) o acudo a un abogado.

Puentes y distancias

Tengo claro que mi vida se divide en tres etapas: cuando soñaba en ir a Madrid, cuando viví en Madrid y cuando regresé de Madrid.
Soy patética.
Me hubiese quedado a vivir en España si las condiciones como inmigrante no tuviesen perspectivas tan complejas. Tener pasaporte ecuatoriano me convertía en una persona de tercer orden. Me hubiesen dado la nacionalidad si me casaba con un español, pero si me lo planteaba (YO, no los otros) todo apuntaba al fracaso (no con él, no con Él).
Además era pobre, muy pobre, tanto que cuando recuerdo cómo y con qué vivía me da risa, nostalgia.
Sin embargo era feliz porque ser pobre allá no significa lo mismo que ser pobre acá. Ser pobre allá significaba no vivir en c/Serrano, buscar las ofertas en el Carrefour para comer y tener que moverme en metros-trenes-buses-a pie. Adelgacé 7 kilos.
No quiero ni imaginarme qué significa ser pobre acá.
No sé porqué me alargo tanto, si lo único que quería era poner una foto de la primera vista que tuve de la Península Istérica (desde el avión). No fue sino hace poco, muy poco que supe dónde es para encontrar este sitio en el google earth.

"Cambiando lo amargo por miel/y la gris ciudad por rosas"

La anterior fue la entrada más difícil que he hecho en este blog. He reescrito y corregido varias veces. No quiero ser hipersensible o hipócrita con frases hechas al estilo "Me ha conmocionado la noticia", "Estoy hecha pedazos", "No nos conocíamos mucho pero...", "Fue una persona importante en mi vida" y un largo etcétera. Él tampoco pasó por mi vida sin pena ni gloria, no me he dejado de sentir conmovida, pero en el fondo, muy en el fondo, le tengo envidia.

Él: ¡Qué pena esa noticia!
Yo: A mi no me da pena. La tristeza es de los que se quedan. Terrible es que alguien tan joven muera en un accidente o asesinado, pero él tuvo la absoluta conciencia de lo que hacía. Disponer así de la muere de uno mismo, además de valiente, es envidiable.

Como Sócrates, pero con olor a almendras

La última vez que lo ví fue en televisión, era todo un personaje. Hasta decidió escribir su evolución (involución, en este caso) al estilo socrático.
Yo lo conocí como Andrés, y no como el Mago Magnalucius, cuando aún no usaba su báculo ni empezaba con sus primeros pininos (serios) en el arte de la prestidigitación.

¿Y qué decir de esa vez que nos fuimos al Café Modelo y pidió 6 helados (más uno para llevar)?
A pesar de que nos movimos en los mismos círculos y frecuentábamos a la misma gente, no llegamos a ser amigos, pero no me deja de dar tristeza su muerte.

Espero que con su decisión no se haya defraudado.

*Foto de Sócrates sacada de acá.

Anagrama

No sé qué manía tengo de meterme anónimamente en blogs de gente conocida o desconocida y leer hasta el último post, o desde el último post, de atrás hacia delante, en un trabajo de voyerismo sinsentido. Por acá se escriben tantas digresiones que lo que existe no es ni por un ápice un reflejo de lo que somos y las metáforas no son la antítesis de trampas.
Pero las noticias llegan y son más cercanas cuando esa bitácora es de alguien conocido.
Copio ese anagrama: Ctl+C, salto al google, Ctl+V+Enter = espero encontrar alguna respuesta, una aclaración.
Si no existimos en la web, no existimos (yo tengo dos referencias propias, ambas en el ámbito laboral).
Enter = no hay nada.
Ordeno el anagrama, repito la misma operación.
Enter = no hay nada.
Y la nada.
Nada.
Solo la muerte en forma de un post. O la noticia de.
Y no encuentro un obituario en el diario de hoy.

Ptuaj!

Esta es la incorrupta cabeza de Santa Catalina de Siena, que en su boda* con Jesús recibió de él, como símbolo de su alianza , su mismísimo prepucio a modo de anillo.

Los católicos están mismísimamente locos.



Y pensar que una vez, de niña, besé una astilla de la mimísima cruz donde se inmoló a Cristo.

NB: en su supuesta, delirante, esquizofrénica y aberrante "boda" con Jesús.