Sin más palabras

¡Pero qué feos son los ecuatorianos!

Me suscribí a una página un tanto tonta que se llama sexyono en la que uno cuelga una foto de cara o cuerpo y los demás usuarios califican del 1 al 10 según el nivel de atractivo y/o sensualidad.

Esta página para hacer contáctos de índole sexual (¿para qué uno busca entablar una relación con un desconocido sino para sexo? hasta yo he caído en la trampa) tiene la ventaja de que antes de iniciar cualquier contacto uno tiene que hacer un click en "deseas conocerme". Yo pongo No a todos porque mi intención no es conocer gente (para eso uno sale de su casa y hace vida social) sino saber qué tan sexy me ven los demás y, al momento, soy más sexy que el 72% del resto en el sitio (o sea hay 28% más sexys que sho). Mi ranking es de 7.3/10 con la mayor parte de votos 7 y 10 (uno me calificó con 1 ¡wtf!). No me quejo del puntaje, lo tendría más alto si hubiese puesto una foto donde salgo posando al estilo reinita, o con fondo de un atractivo turístico mundial prentediendo que conozco el mundo, o enseñando las piernas (estrenando una nueva lindísima cicatriz en la rodilla izquierda, fruto de mi mala leche).

Me atreví a colgar mi foto como the girl next door, no soy ninguna Doménica Saporitti, pero tengo que considerar que no estoy mal. Sin embargo, algunitos de los que cuelgan sus fotos ahí, no tienen nada que envidiar a otro tipo de...emm...engendros. Dioss, el 90% de los chicos locales dan pena, mejorcitos están algunos buseteros ¡Qué mal ha sentado la mixtura hispánica-ociosa e indígena-maltratada de este país! ¿Por qué será que siendo más o menos lo mismo, en Colombia hay tanta gente fea como bonita y aquí puro feo? y no, no es racismo, porque hay indios que mantienen su estética, ¿o será que por estos lares hay puro bagrero y se cruzan
entre ellos?

Por otro lado, este mundo es tan chico o tan irónico que uno de los tipos que me invitaba a "conocerlo" colgaba un perfil que decia "Exigente, buen humor, preocupado, razonable, familiar, buen amigo (pero ingrato por falta de tiempo). Algo stresado (generalmente), quiteño de padre español y madre ecuatoriana costeña, lector, escritor (frustrado), melómano, amante de la naturaleza" y en su pose de miren qué interesante y qué elegante soy. Puedo estar equivocada, pero si no es, se parece mucho a un vecino hacia quien mi niño y yo tuvimos que extender una boleta de auxilio policial porque nos amenazó de "sacarnos la puta" al reclamarle porque tiraba basura a nuestro balcón. Lo irónico de todo es que le chantó a mi niño de "bagrero", pero ¿quien no va a tener malas pintas un jueves después de trabajo a las 11 pm?. Si es el mismo, el tipo este se olvidó de poner en su perfil que se guarro y esnifa cocaína hasta perder el control.

Crueldad gore

Si a este bebé le hubiesen dejado vivo, tal vez hubiera conseguido trabajo en Hollywood para trabajar como cíclope.

Ironías

Desde el sábado por estos lares se habla por todos lados del incendio del Factory en el que murieron 13 personas por culpa de algún idiota que prendió bengalas en un sitio cerrado (duh!).

El suceso ocurrió durante un concierto de música gótica (género que me gustaría si los cantantes no cantaran o, al menos, no usaran molestos ruidos guturales). Aquí el cartel de invitación.

Uuuuuhhhh ultratuuuuumbaaaaa. ¿Irónico no? Además los músicos iban a recibir un trofeo en forma de ataúd por participar en el encuentro.

La muerte, en líneas generales no está mal, pero morir calcinado debe ser horrible. De hecho, para una de las dos tesis que he hecho debí investigar sobre la muerte y otras pendejadas, por lo que debí leer muchos libros sobre el tema y entre las conclusiones que saqué al respecto era que no me gustaría morir calcinada, pero, contradictoriamente preferiría que me cremen a que me entierren.

De haber asistido al concierto, hubiese pedido reembolso.

Actualización al 25 de abril. Ya van para 15 los muertos. Tengo una quemadura de 2do grado en el dedo medio de la mano derecha y duele A LO BEEEEESTIA, pobres los heridos, yo, en su caso, pediría que me tengan con morfina las 24h.

28 de abril, teoría de los seis grados de separación; al menos dos de los heridos son amigos de la amiga del hermano de una amiga (tres grados) y el bajista de Zelestial era vecino de mi mamá (un grado). Ya van 16 muertos. Usé una crema de ozono que me curó y cicatrizó mi dedo en un día.

30 de abril: 3 de los fallecidos eran amigos de un compañero de trabajo de mi niño. Al día han muerto 18, pero al parecer el útimo fue por mala práctica médica :S SEÑORES ASAMBLEISTAS: ¡¡HASTA CUANDO TENDREMOS QUE SOPORTAR IMPUNIDAD POR LA MALA PRÁCTICA MÉDICA!!! (o sea, si hubiese sido el obstetra de mi mamá el que me mataba, no me enojaba). VÍCTIMAS DE LA MALA PRÁCTICA MÉDICA: ¡UNÍOS!.

Qué mal anda el mundo

¿Y pensarán estos que escribir como idiotas es una manera original de aser publicidad?

La vida no es justa

Por cosas de la vida, en mi trabajo estamos buscando 1000 metros de construcción en un sitio guay. Para este tipo de cosas, además de Interné, el boca en boca o buscar los edificios en construcción cuando uno pasa por la calle, lo más lógico es contactar con corredores e inmobiliarias, ellos conocen el mercado y saben lo que hacen, claro.
Ayer me llamó una de las corredoras, la conversación fue algo así:
- Usted ha dicho que busca oficinas en Iñaquito, el Batán y La Mariscal, pero esos no son "zonas altas".
- ¿"Zonas altas"?
- Sí .
- No entiendo a qué se refiere (¿será que esta man nos quiere buscar oficinas en el Panecillo, La Comuna o La Cima de la Libertad?).
- Sitios de alta plusvalía, como La Amazonas, Los Shyris, la República del Salvador, la 12 de Octubre.
- Señora, Los Shyris y la República del Salvador están en El Batán, La Amazonas está en Iñaquito y La Mariscal; de hecho La Mariscal comprende de la Patria a la Orellana y de la 10 de agosto a la 12 de Octubre.
Después dijo un par de cosas para encubrir sus idioteces.
O sea, si esta tipita llega a vendernos algo se ganará una comisión del 5% de $1.5 millones...la friolera de $75 mil, lo que yo ganaría en 7,5 años... y ni siquiera conoce esta ciudad. Diossss, Kito no es Tokio, Nuevayorrr o Bombay como para no conocerlo.
No es justo que con lo difícil que es conseguir trabajo, gente inepta lo tenga. Puta adultez, el día a día le enseña a uno que no sirven los estudios, contactos, capacidad intelectual o talento*. Nada es válido. A lo mejor mi niño tenga razón todo depende de la suerte. La vida no es justa.

*Pd. señor lector, no se deje llevar por lo que en este sitio digo de mí, soy mejor persona de lo que parezco.

Puto espíritu hedonista

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"So, this is a submarine"

Los Beatles siempre han sido parte de mi vida, contrario a lo que el común de los mortales que tienen "épocas" de oir a los 4 de liverpul.
Y mi gusto existe, creo, porque mi madrecita no tan santa ha oído toooda la vida esta música (y Pink Floyd, Doors, Queen o Michael Jackson, Tom Jones, etc.ect.etc.). Inclusive hasta ahora tiene de Los Beatles esas cosas que existían antes del ipod, antes del cd, antes del cassette, que se llamaban acetatos. Supongo que los sonidos, olores y sabores que uno percibe desde el vientre materno influyen en lo que somos hoy. (desde aquel entonces yo ya tenía cierta abversión por el mundo, nací en la semana de gestación #42, y salí morada, arrugada y fea, yo mejoré con los años, pero la vida fue de mal en peor después de eso).
En fin, hace algunos años ví en el cine "Yellow Submarine" (bendito Ocho y medio). Aluciné y no paré hasta conseguir la pelí (en realidad fue JK el que me la consiguió).
Este último fin de semana reví "Yellow Submarine". ¡Puf! la peli, Los Beatles y los muñequejos esos son lo máximo bajo circunstacias extremas. Qué "Alicia en el País de las Maravillas", ni qué "Viaje de Chihiro", si usted, desocupado lector (que no sé qué diablos ha hecho para llegar hasta acá) se considera una persona amante de cualquier tipo de arte DEBE VER "Yellow Submarine".
Su vida será diferente al empezar a oir “Once upon a time, or maybe twice, there was an unearthly paradise called... Pepperland”.

Dándome la espalda

Hace unos meses soñé que iba en un autobús con una reportera de farándula y gente a la que no he visto en 10 años. De repente todos empezaron a gritar. Mi reacción fue volver la mirada hacia donde veían ellos. Una vertiginosa nube oscura se movía de oriente a occidente por toda la ciudad mientras las casas eran absorbidas por la tierra.
La nube se acercaba hacia nosotros, yo permanecí impávida aunque, creo, esbocé una sonrisa. Lo único que me entristecía era que no podía disfrutar del dinero que acababa de encontrar antes de subirme al bus. Con la proximidad del fin del mundo pensé, "vaya, así que en unos segundos sabré lo que significa morir".
Desperté.
Hace poco, un domingo cualquiera a eso de las dos de la tarde, con la calle desolada, regresé a mi casa con un par de bolsas de supermercado pensando en que ya era tarde, estaba con hambre y me había olvidado comprar leche para hacer los camarones al coco que le había ofrecido a mi niño. Entonces un hombre me preguntó dónde coger un bus, le expliqué y después se me acercó de manera intimidante cogiéndome del brazo:
- Señorita, no la quiero asustar pero tengo un revolver.
- ¿Y? ¿Crees que te voy a dejar que me robes, maldito ladrón?, olvídate, saca la pistola y mátame, si eso es lo que quieres-. Le dije al rato que me desprendí de su mugrosa mano y le di la espalda para seguir mi camino. Cinco pasos después me di cuenta que nada, que no iba a recibir ningún disparo, que la inminencia de la muerte me llegará más tarde que temprano. Que me evita como todo conmigo, como yo con todo.

De llamadas telefónicas y otros demonios

Por razones de la vida, estos días he tenido que realizar labores de secretaria en mi trabajo. Eso significa escribir memos, recibir correspondencia, enviar faxes, realizar fotocopias, hacer llamadas y todas esas labores que puedo hacer perfecta y eficientemente gracias a mi título de bachiller, mi título de licenciada y mi título de posgrado (en trámite).
Hoy me han pedido que llame a Joan Manuel Serrat. Who? sí, ese mismo.
Me dieron el número de contacto y no tuve que realizar las labores de investigación que taaanto me gustan (y no es broma).
Mientras marcaba el mentado 0034 de mis amores pensé en:

1. ¿Cómo se hace cuando uno llama a un personaje como Serrat y se lo debe transferir a una persona importante? Tengo claro eso de los rangos por lo de "dejar esperando a" pero si es Serrat, ¿qué onda?

2. En el caso de que el célebre compositor conteste ¿cómo debía actuar? ¿qué decir?:
2.1. Señor Serrat es usted el compositor de una de las más bellas canciones que se hayan escrito en idioma español
2.2. Querido amigo, estuve junto a usted, aunque un tanto lejos en "Dos pájaros de un tiro" y déjeme decirle que viví una de las experiencias musicales más gratificantes que recuerde haber vivido gracias que Sabina es un pillín y usted un caballero.
2.3. Joan Manuel, tengo prácticamente toda su discografía, incluida la catalana, gracias a un perdido amigo y me gustaría que me dé su opinion de por dónde debería empezar.
2.5. Compañero, gracias por existir y dejarnos un legado inolvidable.
2.6. Señor Serrat, el señor X quiere hablar con usted de tema X, le transfiero la llamada.

3. Y si no lo encontraba, ¿tendría manera de comunicarme con él?

Finalmente una catlana (sic) muy amablemente me contestó que el Señor Serrat no se encuentra en Barcelona y que no llevaba móvil, pero que estaba enterado de la cuestión del tema a tratar y que cualquier inquietud podía ser comunicada a través de su correo electrónico.

Tengo el mail de Serrat.

Aniversario

El 2 de abril el Papa Juan Pablo II se murió y yo lloré. No soy católica, de hecho, ni siquiera me considero espiritual desde que dios no me supo demostrar que existe; sin embargo, este hecho entristeció porque con el Papa moría mi primer recuerdo de infancia.

Desde el Cielo Machángara, un huequito para mirar a Kito