Full longofff

Ayer fue un día hórrido. Por la mañana, el imbécil del chófer de mi trabajo pasó antes por la parada de mi casa y el muy imbécil se largó sin esperarme, con toda su imbecilidad a cuestas. Tenía dos opciones: coger taxi ($2 más 30 minutos de viaje por el tráfico del demonio) o Ecovía ($0,25 más 15 minutos de viaje pasando por 7 paradas).
No hubo caso, tenía que llegar al trabajo pronto (chófer imbécil).
¿Qué le pasa a esta gente?
- Desconocen el concepto de “hacer cola”.
- Se quieren meter a la fuerza cuando apenas se abren las puertas, empujando hacia adentro a los que se quieren bajar.
- Se quedan parados en las puertas y, no conformes con eso, cuando la gente se quiere bajar o subir no se hacen a un ladito sino que se quedan campantes todos atravesados.
- Son feos.
Bueno, hay que considerar que en la Ecovía no todos son longos, a veces son estudiantes de la Catoff pobres u oficinistas pobres… o sea gente que se quiere superar.
He decidido que cuando no esté con carro jamás me volveré a subir en una Ecovía, al menos no en hora pico.

Como si no fuera suficientemente malo haber tenido que amanecer tomando bus, por la tarde llegaba una tía mía de viaje con tal mala suerte que su vuelo se retasó y se cruzó con un vuelo que venía desde Madrid, lo que es sinónimo de FULL LONGO
¿Qué le pasa a esta gente?
- Por cada longo inmigrante que viene van a recibirlo 15 longos adultos y 30 longos niños y con globitos y cartelitos…qué cholada (¿qué, no podrían quedarse con toda su longuez encerrados en sus casas para esperarlos?).
- Respiran, o sea, me toca compartir el aire con ellos… qué asco.
- Comen como rumiantes y sus alrededores se llenan de basura.
- Son vulgares.
- Hablan a gritos.
- Se visten como pobres… bueno.. obvio pero ¿por qué tienen tal mal gusto?
- Si por ellos fuera, pondrían reguetón o bachatas o vallenatos a todo volumen.
- Son feos y
- Muchos no se bañan, lo pude percibir ayer.
Es súper evidente la diferencia entre los longos que emigran a trabajar en agrrrriculturrrra y cosrrrrucción que los que viajan en plan de estudios: los segundos llegan con un par de maletas repletas más una mochila de mano y un maletín de laptop (ayer vi solo uno); mientras que los primeros llegan con 3 maletas baratas enoormes con cinco costales repletos de diosabraqué y 20 kilos de maletas de mano… y llevan un azentro que te cagas, ombre, joer… y las mujeres vienen rubias, ayer vi un montón.
Hay que ver la cara de asco que traen los españoles, obligados a convivir 13 horas con esa gente en un viaje transatlántico, lo sé por experiencia, es en absoluto desagradable*, pobrecitos.
Muy bien se justifica eso que dijo el presidente Correa de que por gente como esta no nos quieren en España.

Conversaciones reales:

Tía 1: ¡Diosmío! Hace años viajar por avión era un lujo que estos no podían darse, pero desde que hay este fenómeno de la migración por el aeropuerto se ven unas caritaaas.

Primo: Ya hay demasiada gente en este país… ¡colombiano y peruanos fuera!, ¡emigrantes ecuatorianos, regresen a los países de donde vienen!**

Tía 2: Hijita, considera que esta es gente de clase media baja***.
Yo: Tía, con suerte a esta se la puede considerar gente.

* si fuera lo suficientemente pelucona, yo viajaría en primera clase, pero no lo soy.
** es un chiste, mi primo trabaja en un organismo de ayuda a migrantes.
***no, no es clase de media baja, yo conozco a muchos de clase media baja y no son ni tienen porqué ser así.

NB: Debo estar de tan mal humor porque hoy es el concierto de ese absoluto bodrio que es ricardo arjona. Yo catalogo a la gente por sus gustos musicales y hoy me he llevado un par de buenas decepciones, acabo de suprimir a dos personas de mi lista de amigos.

"Make that change"

Tuve una infancia demasiado cruel para no verla desde este lado como “surreal”. La inestabilidad emocional de mi mamá y la absoluta desidia de mi papá me lanzaron al filo del desequilibrio. Mi primer conato silencioso de suicidio fue a los 11 años, en diciembre de 1992, el segundo en abril de 1993… luego perdí la cuenta (aunque en mi adultez han sido prácticamente nulos).
En esa etapa púber, se discutió sobre mi incierto futuro en foros, litigios y tertulias familiares, las cosas se me mostraron de tal manera que parecía que yo misma era quien tomaba las decisiones de mi vida y “escogí” irme a vivir con una tía abuela.
Veo en retrospectiva este cambio y evidencio cómo mejoró mi vida; nunca he dejado de ser amargada, exigente y neurótica, pero en esta etapa con mi tía me transforme y aprendí tanto, dejé de ver a los demás como enemigos y nació mi interés hacia el arte, la música y la literatura.
Recién a los 12 años, cuando descubrí que la vida era algo más que constantes sentimientos de culpa y humillaciones, tuve mis primeros amigos y mis primeros autores preferidos. En mi adolescencia hubo tres figuras musicales clave, la más importante, Michael Jackson. Fue para mi un descubrimiento no solo estético sino también emocional; con canciones como Keep the faith o Man in the mirror él cambió mi existencia, mis perspectivas, mi futuro. Recuerdo mi adolescencia traduciendo con fruición sus letras, cantando a gritos sus canciones, llorando de emoción por sus videos.
Desde el 25 de junio no ha habido un día en el que no haya dejado de llorar por él. Solo una vez había sufrido tanto por una ausencia, por Alejandro, un primo mío que murió con 15 años, hace casi 10 años. Si a mi la muerte de Michael Jackson me ha conmocionado tanto, no puedo imaginarme lo que sienten sus hijos, su madre, sus hermanos (en sangre y alma). Siento una profunda empatía por el dolor de ellos y me da rabia cuando lo atacan e injurian.
En los 90’, al mismo tiempo que yo lo comenzaba a adorar, su vida empezó a desmoronarse ante la mirada atónita e incrédula de nosotros, los otros. Yo nunca dejé de dudar de él, de su bondad, sensibilidad, generosidad e infantil inocencia… pero él no tuvo una tía abuela que lo salvara del abismo de la inestabilidad, ni un Michael Jackson que con sus letras y su música mejore su visión de la vida.
Creí que con su última despedida, la de ayer, ya mi ánimo se tranquilizaría, sin embargo hoy al ojear los periódicos y volver a ver el homenaje que le hicieron en Los Ángeles ha sido peor, con una nostalgia en extremo dolorosa.
Que Michael descanse en paz. Espero pronto dejar de llorar.

El susto más tonto que he tenido en mi vida

Nunca me he pintado el cabello, principalmente por dos razones:

- Tengo un extraño color de pelo que no necesita tintes. Si lo quiero oscuro me ubico en sitios con poca luz, si lo quiero castaño en sitios con luz normal y si lo quiero rojizo lo expongo directo al sol.

- Le tengo asco a CIERTA gente que se pinta de CIERTOS colores.

Ayer, con el reflejo de la luz del baño vi un pelo blanco. UNA CANA. Ya me vi siendo esclava del marrón 51 (o algo así), de las visitas mensuales a la peluquería, de la falta de clase al dejarme dos centímetros de pelo cano. Tener el cabello gris antes de los treinta era una pesadilla.

Tristísima fui a quejarme con la secre del work. La desgraciada escudriñó en mi cuero cabelludo y se río.

Era un pelo rubio.