¿Qué tiene de especial este cambio de fecha?

Unos se emborrachan como idiotas, otros optan por el suicidio, a otros esta fecha les pasa con más pena que gloria.
Hay los que se pasan en la cocina como yo, cocinando el primer pavo de su vida a pesar de no tener horno con grill.

Doradito, jugoso y drico.... mmmm.

Paquetes perdidos

Enfermedad de colegio de monjas

Literal. Segunda opinión. Lo dijo el doctor. Lo mío, lo de mi piel, no es por comida, ni por alergia a mi sudor (como lo había dicho el eminentísimo ex dermatólogo que me vió), ni por el clima, ni ninguna otra cosa que no sea mi permanente deseo de perfección, de tener todo en orden y limpio; nada más alejado de mi actual realidad de caos y desconcierto.
Ya sabía que necesito un psicólogo, pero no conozco ninguno que, a su vez, también necesite de uno.

En otro cuerpo, otro espacio y otro tiempo

A mi me hubiese gustado escribir el poema de ahí abajo.

Romance de la pena negra

Las piquetas de los gallos
cavan buscando la aurora,
cuando por el monte oscuro
baja Soledad Montoya.
Cobre amarillo, su carne,
huele a caballo y a sombra.
Yunques ahumados sus pechos,
gimen canciones redondas.
Soledad, ¿por quién preguntas
sin compaña y a estas horas?
Pregunte por quien pregunte,
dime: ¿a ti qué se te importa?
Vengo a buscar lo que busco,
mi alegría y mi persona.
Soledad de mis pesares,
caballo que se desboca,
al fin encuentra la mar
y se lo tragan las olas.
No me recuerdes el mar,
que la pena negra, brota
en las tierras de aceituna
bajo el rumor de las hojas.
¡Soledad, qué pena tienes!
¡Qué pena tan lastimosa!
Lloras zumo de limón
agrio de espera y de boca.
¡Qué pena tan grande! Corro
mi casa como una loca,
mis dos trenzas por el suelo,
de la cocina a la alcoba.
¡Qué pena! Me estoy poniendo
de azabache carne y ropa.
¡Ay, mis camisas de hilo!
¡Ay, mis muslos de amapola!
Soledad: lava tu cuerpo
con agua de las alondras,
y deja tu corazón
en paz, Soledad Montoya.
*
Por abajo canta el río:
volante de cielo y hojas.
Con flores de calabaza,
la nueva luz se corona.
¡Oh pena de los gitanos!
Pena limpia y siempre sola.
¡Oh pena de cauce oculto
y madrugada remota!

Actualización

Les llame a "E" y a Rafa.

"E" se contentó con mi llamada, me dijo que está en Barcelona comiendo pavo y me pidió que me ponga en contacto con su mamá.

Rafa, mi queridísimo Rafa, qué alegría más grande que recibió, y yo también al volver a oir su voz. Me dijo que tenía que ir pronto a visitarlo, que él quisiera regresar al Ecuador. Que si hay problema por la visa que diga que soy su familia(seguro fue mi padre en otra vida) para recordar viejos tíempos de despertarme con sus caricias en mi cara o caminar abrazados y yo recordarle que lo hago porque tengo frío y no porque lo quiero, aunque sí lo quiero (los quiero a todos de por allá) y muchísimo.

Ojalá haya pronto una manera de teletransportarse, como bien lo pensé en otra ocasión.


[(Si no fuera por lo horrible, caro y engorroso que es sacar la visa schengen seguro ya estaría planeando regresar a Europa en un futuro cercanísimo -digamos en marzo, y digamos para encontrarnos en Florencia con el Rafa, para luego ir a Bilbao, a Madrid y a su pueblo para terminar en Sevilla, como habíamos quedado cuando vino acá el año pasado-. Arghhhhh, si al menos fuera nieta de italianos tendría un pasaporte con el cual no me identificaría*, pero con el que, al menos, no me trataran como ciudadana de segunda.)

* un italiano nunca tendría rasgos aindiados en su cara, pero un indio tampoco tendría la piel rosada -y no trigueña o "canela"- y los ojos verde turquesa como yo.]

¿En realidad creen que lo que ustedes piensan es importante?

Este blog no tiene más visitas que yo porque no me da la gana de publicitarlo. Bien podría andar poniendo comentarios en todos los blogs que me gustan (la mayoría está al lado derecho de esta página) y los que no, a ver si alguno cae en la trampa de clickear hasta acá y decir mu. Qué patéticos son los se pasan diciendo "coméntame, comenta, publiqué algo, tooodos comenten cualquier pendejada".
Además, qué patéticos esos que dicen "como nadie me comenta en mi blog", ó "ya sé que nadie me lee" ó "como ya les conté en otra ocasión hace 3 meses con 4 días en otro post", ó "disculpen que no haya podido actualizar". ¡Por el pajarito mandón!, . Supongo que yo lo habré echo alguna vez acá (eso del autocompasión blogueril) pero sería preferible que se busquen una vida.
Por otro lado, odio a los que escriben k en lugar de que (o qué, depende el caso) joder, si yo escribiera así, intentaría que NADIE se de cuenta que me da pereza escribir las palabras con buena ortografía, completas y con tíldes; que no tengo ideas, ni soy original (asi como yo ya lo hago, con la diferencia de que yo no pido a nadie que lea ni comente en mi blog).

Ideas sueltas

Además de lo de ser "pobre y triste" me parezco en algo más a Rodolfo, el reno: Ambos trabajamos el día de nochebuena(¿es un oxímoron eso?).

Tengo un nuevo actor preferido.

Ayer en chat con mi hermano:
YO: después de estas semanas de tanto estudio, poco descanso y mucho estrés, me volví adicta al 220v
ÉL: No tomaras mucho eso q alguien c intokcico x eso.. Y te jode al sist nervioso [sic*]
YO: En serio? ... casi no me doy cuenta 8-)
ÉL: Es bueno por un par d vecs nada mas
YO: un par de veces al dia? yo tomo unos 3 o 4 diario**
*(mi hermano no es un idiota -lo era cuando adolescente- solo que escribe como uno)
** que también soy un poco idiota.

Tengo un pavo en casa. No sé qué hacer con él. Todos me dan recetas y sugerencias. No sé qué hacer con él.

Le extraño al Rafa, lo más idiota (porque ya lo dije y lo he demostrado, soy una idiota) es que nunca le escribo, ni le llamo, ni nada.

Chat con una amiga clon de estita a la que le rompieron el corazón y que por alguna extraña razón me tiene de consejera sentimental:
GK: este año se fue al traste esas tonteras ya no creo en esta fecha absurda
YO: oshe! que nació el niñito dios y se merece respeto
(a veces no me reconozco ni yo misma)

Y al Jk tb, pero con él chateo a veces.

Sí que hay gente que me da asco.

Y otros seres que también lo hacen.

Acá nunca he escrito del niño que dejé en Madrid a quien más quiero yo: E. Es bueeeeeno e inocente como el solo (es un niño aunque sea como 10 años mayor que yo). Se merece que alguna vez hable de él (y tiene un blog lindísimo, com él). Tb lo extraño, pero menos porque con él si hablo y me escribo y le quiero muuucho y con él ha sido con la única persona con la que he hecho el esfuerzo de no ser sarcástica, ni cínica.

Acabo de recibir una llamada que marcaba 0034 (prefijos de España), creí que era "E" u otro, pero era mi hermano (que no está en España, qué raro).
Él: ¡Feliz navidad hermanita!
Yo: (odio estas fechas, pero con llamadas como estas, qué más dá, es bonito recibir sorpresas) Ahhhhhhhhhhhh, eres vooooos, qué lindo oirte. ¿Y cómo vas a festejar la nochebuena?
Él: En este país se celebra el 7 de enero. Tengo que estudiar mucho, mañana tengo un exámen final y vamos a tener que examinar el corazón y otras pendejadas a unos cadáveres.
Yo: cri, cri, cri, cri.

Voy a almorzar.


¡MERRY CRISisTMAS!

En días lúgubres como estos, es bueno reirse con cosas como estas

"Borges se sabía tantos libros de memoria no porque fuera inteligente sino porque todos sus recuerdos son .txt (dado que el .jpg y el .avi no son compatibles con la gente ciega)".

Sacado de acá.

La ciudad

Dijiste: "Iré a otra ciudad, iré a otro mar.
Otra ciudad ha de hallarse mejor que ésta.
Todo esfuerzo mío es una condena escrita;
y está mi corazón - como un cadáver - sepultado.
Mi espíritu hasta cuándo permanecerá en este marasmo.
Donde mis ojos vuelva, donde quiera que mire
oscuras ruinas de mi vida veo aquí,
donde tantos años pasé y destruí y perdí".

Nuevas tierras no hallarás, no hallarás otros mares.
La ciudad te seguirá. Vagarás
por las mismas calles. Y en los mismos barrios te harás viejo
y en estas mismas casas encanecerás.
Siempre llegarás a esta ciudad. Para otro lugar -no esperes-
no hay barco para ti, no hay camino.
Así como tu vida la arruinaste aquí
en este rincón pequeño, en toda tierra la destruiste.

La Libertad

Creo que todos buscamos lo mismo,
no sabemos muy bien qué es ni dónde está.
Oímos hablar de la hermana más hermosa,
que se busca y no se puede encontrar.

La conocen los que la perdieron,
los que la vieron de cerca irse muy lejos.
Y los que la volvieron a encontrar,
la conocen los presos,
la libertad.

Algunos faloperos,
algunos con problemas de dinero,
porque se despiertan soñándola.
Algunos que nacieron en el tiempo equivocado,
la libertad.

Todos los marginales del fin del mundo,
esclavos de alguna necesidad.
Los que sueñan despiertos,
los que no pueden dormir,
la libertad.

Algunos tristemente enamorados,
pagando todavía el precio del amor.
Algunos que no pueden esperar,
y no aguantan más la necesidad.

Algunos cautivos de eso,
que no saben dónde mirar.
Tengo algunos hermanos
y una hermana muy hermosa;
la libertad.

Igual que Pappo,
me pregunto muchas veces,
dónde está.
Y no dejo de pensar,
será solamente una palabra,
la hermana hermosa,
la libertad.

Espacio, me has vencido

Espacio, me has vencido. Ya sufro tu distancia.
Tu cercanía pesa sobre mi corazón.
Me abres el vago cofre de los astros perdidos
y hallo en ellos el nombre de todo lo que amé.
Espacio, me has vencido. Tus torrentes oscuros
brillan al ser abiertos por la profundidad,
y mientras se desfloran tus capas ilusorias
conozco que estás hecho de futuro sin fin.
Amo tu infinita soledad simultánea,
tu presencia invisible que huye su propio límite,
tu memoria en esferas de gaseosa constancia,
tu vacío colmado por la ausencia de Dios.

Ahora voy hacia ti, sin mi cadáver.
Llevo mi origen de profunda altura
bajo el que, extraño, padeció mi cuerpo.
Dejo en el fondo de los bellos días
mis sienes con sus rosas de delirio,
mi lengua de escorpiones sumergidos,
mis ojos hechos para ver la nada.
Dejo la puerta en que vivió mi ausencia,
mi voz perdida en un abril de estrellas
y una hoja de amor, sobre mi mesa.

Espacio, me has vencido. Muero en tu eterna vida.
En tí mato mi alma para vivir en todos.
Olvidaré la prisa en tu veloz firmeza
y el olvido, en tu abismo que unifica las cosas.

Adiós claras estatuas de blancos ojos tristes.
Navíos en que el cielo, su alto azul infinito
volcaba dulcemente como sobre azucenas.
Adiós canción antigua en la aldea de junio,
tardes en las que todos, con los ojos cerrados
viajaban silenciosos hacia un país de incienso.
Adiós, Luis von Beethoven, pecho despedazado
por las anclas de fuego de la música eterna.
Muchachas, las mi amigas. Muchachas extranjeras.
Dulces niñas de Francia. Tiernas mujeres de ámbar.
Os dejo. La distancia me entreabre sus cristales.
Desde el fondo de mi alma me llama una carreta
que baja hasta la sombra de mi memoria en calma.
Allí quedará ella con sus frutos extraños
para que un niño ciego pueda encontrar mis pasos...

Espacio, me has vencido. Muero en tu inmensa vida.
En ti muere mi canto, para que en todos cante.
Espacio, me has vencido...

Los dieciochos de diciembre no pueden ser buenos

Esta es mi vida

1. Silla. Mi espalda la resintió.
2. y 23. Pósits.
3. Mi blacktoj, con 40 gigas de música variada.
4. Un libro de Jorge Enrique Adoúm.
5. Una taza de café.
6. Un portavasos (en realidad su nombre debería ser posavasos) con “Las Hilanderas” de Velásquez comprado en el Museo del Prado.
7. Una cucharita
8. 220V, cuatro al día.
9. Mesa.
10. La Constitución de la República del Ecuador.
11. Una capeta con papeles varios.
12. El cargador de mi celu.
13. Un salero ¿qué hace un salero en mi mesa de estudios?
14. Un esfero.
15. Ecuador y su realidad.
16. Un resumen de las mierdas por estudiar.
17. Un kleenex, por eso de las alergias.
18. Mi memoria flash, que después dejó de ser mía y retornó a su dueño original.
19. Medicinas, es que soy un poco hipocondríaca.
20. Mi celu.
22. Los audífonos de mi celu.
23. Un resaltador.

Y este man tb lo hizo.

¿Con Frank, por favor?

Me da mucha risa cuando una mujer se equivoca de número y llama a mi celular y pregunta por su novio/esposo/amante/agarre con mucha rabia y actitud de fiera herida.

¿Quién es Mercedes Sosa y quién María Elsa Viteri?

Googleando

Estadísticas:

George Bush: 20 000 000
Crisis -Bush: 11 500 000

Hugo Chávez: 10 300 000
Hugo Chávez -gusano: 8 550 000

Jaime Bayly: 303 000
Jaime Bayly -gay -maricón -homosexual -bisexual: 266 000

Nombre de mi jefe: 95 700
Nombre de mi jefe -brillante -inteligente -talentoso: 82 100

Réquiem por mi laptop

Tiene 3 troyanos y un gusano; no puedo conetarme a Internet ni instalar un antivirus.
Tocafff utilizar el viejo método de formatear el disco duro.

Buenos Aires

Y la ciudad, ahora, es como un plano
de mis humillaciones y fracasos;
desde esa puerta he visto los ocasos
y ante ese mármol he aguardado en vano.
Aquí el incierto ayer y el hoy distinto
me han deparado los comunes casos
de toda suerte humana; aquí mis pasos
urden su incalculable laberinto.
Aquí la tarde cenicienta espera
el fruto que le debe la mañana;
aquí mi sombra en la no menos vana
sombra final se perderá, ligera.
No nos une el amor sino el espanto;
será por eso que te quiero tanto.

Aniversario

Hoy este pseudo-blog cumple 2 años.
La incertidumbre sigue igual, la vida no.

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

(Foto tomada de acá).

Mi cuerpo me odia

Usualmente se dice al revés pero yo soy taan original (¬¬').

Cronología:

De 0 a 4 años: no me acuerdo. Lo que sé es que al Papa no le tuve alergia.

De 5 a 7 años: cuando comía algo con colorante o usaba ropa de lana, me salían ronchas similares a esas que salen cuando una mosquita deposita sus huevos dentro de la piel. Dolía mucho.

De 7 a 10 años: no me acuerdo, supongo que nada. La vida era demasiado dolorosa como para que me importe mi cuerpo (en esa época mis primeros intentos de suicidio, pero la inanición no me mató).

De 10 a 12 años: escozor y prurito constantes, sobre todo en las piernas, causados porque la familia con la que viví durante esa época tenía un perro. Después me fui a otra casa.

De 12 a 16 años: la mejor época de mi vida, además del prurito constante, a mi cuerpo le dio por darme urticaria: fase 1 hinchazón casi imperceptible de la cara; fase 2 hinchazón evidente de labios; fase 3 hinchazón de amígdalas; fase 4 bloqueo del aparato respiratorio; fase 5 muerte por asfixia.
Dos veces llegué a la fase 2.5, no más porque me llevaron a urgencias; fueron mis primeras experiencias literalmente alucinantes porque me inyectaban cosas en las venas que inspiraron para mi fase emblemática en el colegio: "el mundo se mueeeeve". Al finalizar esa etapa descubrí que el vodka con jugo de naranja me daba la misma sensación de plenitud.

De 17 a 21: creo que nada, además de una espinilla enoooorme que me salía solo 1 vez al mes en mitad de la cara y que duraba 3 semanas. Además, terca como soy, se me dio por hacerme jipi y usar aretes de alpaca y sacos de lana de los otavalos, ambos me daban una ligera irritación, pero igual, a punte constancia, los aguantaba hasta que me acostumbré.

De 22 hasta hoy: al largarme del que era en ese entonces mi casa (dure 10 años ahí, toda una proeza), me fui a vivir a un sitio inmundo (humedad, perros, polvo, mi mamá), desde entonces tengo una sinusitis con temporadas altas y bajas.

Aún:
Cuando me despierto, estornudo.
Si hace mucho frío, estornudo
Si huelo a cigarrillo, estornudo.
Si estoy en un sitio de dudosa asepsia, estornudo.
Si estoy en un sitio con asientos de tela, estornudo.
Si tengo una mascota cerca, estornudo.

Y a veces moqueo, es un asco.

En navidades de mis 22 tuve una vida social muy activa (alcohol y comida, sobre todo, la gente me vale un culo). El 25 de diciembre amanecí con la cara hinchada. Según el doctor, (al que le hice trabajar de emergencia y me cobro un ojo de la cara en desquite) me pasaba algo así como que el sudor de mi cara (solo ahí) era muy ácido y me quemaba mi propia piel.

Después de eso tengo que usar corticoides de vez en cuando, por eso mi señor hígado reacciona tan mal ante ciertas cosas que me meto al cuerpo.

A mis 23 mi sinusitis se empeoró y me era muy difícil respirar, sobre todo en las mañanas; pero se mejoró después de que en la que en esa época era mi casa (ya había dejado, por tercera vez en mi vida, la casa de mi mamá) compraran una aspiradora de $2 000.

Cuando me fui a Madrid, donde pasé sin novedades (y a veces no barría mi cuarto más de una semana!), excepto a inicios de primavera (por las pelusas de los chopos) y cuando estaba en un ambiente de mucho cigarrillo (o sea, encerrada y  asfixiada). Nunca he estado mejor que en esa época, es bonito respirar.

A mi regreso fue difícil encontrar un departamento para arriendo que no esté alfombrado. lo conseguí pero la sinusitis siguió porque en mi actual casa de la calle de la república centroamericana no hay alfombra pero sí enormes ventanales que hacen que las noches sean heladas.

Ahora, mejor dicho desde hace algunos meses, además de mi sinusitis, tengo esa alergia que me dio ese 25 de diciembre por mi propio sudor, pero esta vez la tengo en todo el cuerpo (y más ahora que estoy con mucha presión encima). Los brazos, el pecho y el cuello están al rojo vivo (la cara no); a veces no está nada, a veces empeora, pero siempre es horrible.

Lo que me ha enseñado todo esto es a inyectarme yo sola en la pierna, y que no solo mi conciencia, sino también mi cuerpo, me odian.

Lo de "señores" es un decir

Señora cobradora de la Ecovía:
Si le digo "buenas noches" espero que usted me responda de la misma forma. Sé que su trabajo es una mierda, con un horario de mierda y con un sueldo de mierda y quisiera que se dé cuenta de que alguien sí la ve como una persona y no como un adorno en el andén.

Señores taxistas:
Si me pongo ansiosa cuando se acercan a mí no es para que bajen su velocidad, sino para que pasen rápido porque tengo que cruzar la calle; muchas veces por su culpa tengo que esperar unos minutos más a que no haya tráfico nuevamente para cruzar. Ah, por cierto, si les quiero parar extiendo el brazo y ya, no hay necesidad de que me hagan luces, ni piten, ni nada similar.

Señores padres de familia:
Si su hijo/a es caprichoso/a y llorón/a, enciérrelo/a en su casa hasta la tierna edad de 15 años. Ninguno de los ajenos a su entorno familiar tenemos que aguantarnos tanto bochinche.

Señor imbécil con el que me crucé la otra vez en la plaza de toros en la corrida del 4 de diciembre:
Ve que un policía y yo estamos dando espacio para que una señora con dificultad para caminar pueda hacerlo más fácilmente, ¿cierto? Entonces, si tan importante y educado es (“soy un maestro y a mi nadie me da clases de cómo comportarme”, dijo), espérese unos segundos, no hay necesidad de atropellarnos a todos e insultarle al policía que está pidiéndole respeto hacia las personas mayores. Es usted, con toda humildad, un absoluto cretino.

Señor policía con el que me crucé la otra vez en la plaza de toros en la corrida del 4 de diciembre:
Muchas gracias por su paciencia y caballerosidad. Es una pena que los demás lo vean por debajo del hombro, pero entiéndalo, muchos de sus compañeros, sino la mayoría, hacen quedar mal a su uniforme. Sea un ejemplo para que en un futuro nadie que sea un policía dé razones para dejarse atropellar por los demás.

Señores cobradores y chóferes de los buses de servicio urbano:
¿Quieren aumentar el pasaje del bus a casi el doble? Pues déjenme decirles ja. Si mejoraran su servicio, pararan en los sitios indicados, tuvieran mejores gustos musicales, esperaran a que la gente se suba o baje para arrancar y dejaran de pensar que la gente es tonta como ustedes repitiendo dos veces las mismas palabras (que no frases: “baje, baje”, “suba, suba”, “siga, siga”), tal vez esa sería una opción pero mientras ustedes no cambien de raza inepta, inmunda y acomplejada, todos los seguiremos desaprobando y odiando (y eso que yo no cojo bus a menudo).

Señores babosos con los que me cruzo por todas partes:
Cuando camino por la calle es porque tengo que trasladarme de un punto A a un punto B, no para que me soliciten su compañía, ni para que me queden viendo como mirada morbosa, ni para que me piropeen con las mismas frases de siempre. Si, como hoy, estoy tan arreglada, con labial rojo ferrari y zapatos de tacón, nos es para dármelas de puta, sino porque hoy tengo una reunión en representación del sitio en el que trabajo.

Señores administradores del edificio del sitio en el que trabajo:
Es cierto que este es un edificio con larga tradición oficinesca y que hay más de 200 despachos a los que atender, debe ser complejo. Pero tanto nos joden a todos y por todo y son tan hijosdeputa que en mi sueño de esta madrugada este edificio tenía en los subsuelos una cárcel y me quedé atrapada en un ascensor.

Señores de medias Ingesa:
Si compro unas medias panty de tomo eurocolor, es para que parezca que no llevo medias. ¿Por qué son tan idiotas que no explican que unas sí y otras no tienen ese brillo tan característico de las medias que usan las rameras, modelos de atododar y putitas de guayaquilcaliente?

Señor con el que, a mi pesar, comparto la cama cada noche:
De ser “mi ángel”, pasaste a ser “mi niño”, de eso a ser “tú”, de eso a ser “man” y, finalmente a ser “ese”. No sé si te das cuenta que en la degradación que te voy haciendo con el tiempo, significa que no va más y eso, además, quiere decir que cuando estoy dormida no debes meterme mano.

Señores dueños de departamentos más o menos decentes por La Mariscal y La Floresta:
¿No ven que estoy ansiosa por salir de la que ahora es mi casa? Un favor, o bajan los precios de los sitios que arriendan, o mejoren su servicio y estética. Nadie en su sano juicio va a pagar $400 por un cuartucho de 50 metros cuadrados con “cocina americana”.

Señor hígado:
Me gusta el alcohol, me gustan los embutidos,me gustan las frituras, me gusta la comida chatarra, me gusta la comida típica ecuatoriana y española. ¿Por qué carajos tienes que reaccionar tan mal cuando me da por tomar cerveza con chifles o un plato de fabada asturiana con vino tinto?

CHCHA

Mi jefe me ha dicho que hasta el 31 de este mes trabaja en este sitio, mierda, con lo importante que me sentía al decir que trabajo con él.
Tan importante es que hoy, en la segunda de las seis pruebas que decidirán mi futuro, nos han dado a leer un texto de su autoría.
Lo voy a extrañar.
Pero más voy a extrañar que solo venga las mañanas y en la tarde no venga por acá (lo que me da más tiempo para estudiar). Tal vez a un intelectual como él no le guste eso de estar salvando el mundo (y es literal).

NOVELA GUILLOTINADA

Ir tras el hombre que proyectará su espectro en mi espíritu, conmutador de las palabras, para arrancarle sus reacciones interiores.
Ya está el hombre, ya está acechado.
Simple, que toma café con tostadas.
Sigue la fuga del tranvía.
«¡Pare! ¡Pare!»
Escribe números, tiene mujer e hijos, se entera de que en invierno sube el precio del carbón y en las sequías el de las patatas.
Engaña a la de él con la de otro, o sencillamente con la de todos. ¿Quétiene en la médula el engañarla con la de todos? Es tan hombre que no entiende del exquisito sabor de la mujer conocida, y el camino andado tantas veces le tira del saco hacia fuera.
Con éste haré mi novela, novela larga hasta exprimirme los sesos; estirando, estirando el hilo de la facundia para tener un buen volumen. Se venderá a siete pesetas. Se pasmarán ante el psicólogo erudito, conocedor profundo del corazón humano.
Pondré:
«Tocado con elegante sombrero de felpa»
y
«Hundido en la lectura matinal de su periódico, nuestro héroe dobló hacia la larga Avenida que, bordeada de copudos árboles, desemboca en la Plaza Mayor»
Burilaré un manual de literatura cuerda, haciendo buen uso de mis aptitudes narrativas;
«Un cabriolé tirado por dos elegantes caballos».
«La señora de Mendizábal estaba en la edad en que la mujer vuelve a Dios»
«Hacía sonar caprichosamente sobre el pavimento los tacones de sus zapatitos Luis XV»
«El jardinero, hombre receloso, pegó el ojo a la cerradura»
«Tenía un perro y una perra»
«Se sirvieron apetitosas truchas».
«No faltó el caviar ruso»,
«Vino el espumoso champagne»
«Cerró los ojos... »
Se venderá a siete pesetas
Hombre devorado por el día sincrónico, amamantado por el gregarismo, te sacaré de los pelos una novela larga, sobre la que cenarán los editores.
«Calvo y viejo, sabe el precio de la percalina, y evita a todo trance que se zurren los niños en la sala de visitas»
«Ay, Dios mío, ya no hay vida con las cocineras. Se han puesto en un estado que no se sabe quiénes son los amos»
«Con este tiempo que llevamos, lo que tendremos que comer el otro año!»
«La semana del lunes, si Dios nos da vida, me voy donde el ministro para ver qué ha sido del empleo»
Ya está encontrado el hombre y lo acecho como un fantasma, para robarle sus reacciones interiores.
Pero, para que un tendero limpia su escopeta tras la puerta de la esquina.
Mi hombre pasa y tan!, un tiro le raja la cabeza.
He aquí la novela guillotinada. Un curioso profundizará su ojo con el microscopio para buscar en los muñones que deja el cortafrío, las cristalizaciones
romboidales.
Oiga, joven, no se haga soldado.

FIN

...estoy tranquilo pero herido.

Es algo así como cansarse de todo
y todo sigue dando vueltas.
Estoy abriéndome, estoy cansándome,
mi nación no tiene cruces ni banderas.
No es que no te crea
es que las cosas han cambiado un poco.
Es mi corazón quien decide entre el mar y la arena.

Procrastinación

Voy a la plaza Foch a festejar por Kito. Es cierto que es una fiesta un poco inconsecuente con el "sentido patriótico que nos distingue a los ecuatorianos"[sic], pero es la única vez en el año, junto con el 31 de diciembre, en la que la gente no se encierra en sus casas a partir de las 7h00 pm para dormir antes de las 9h00 pm..
Es la primera vez en 2 semanas que saldré de mi oficina antes de las 9h30 pm.
Mañana y el domingo y el resto de las próximas 2 semanas me dedicaré SOLO a estudiar (y trabajar, que sino no como).


Qué incierto se ve el futuro.

¿Y La Guaragua, La Guaragua, La Guaragua?

En las afueras de mi sitio de trabajo pasa una chiva cada 2 o 3 minutos (lo que me impide estudiar como debería). El 80% de las veces tocan El chullita kiteño.
Cómo jode que, por hechos los originales, todos, TODOS obvien la parte "son todos barrios tan queridos de mi gran ciudad".
Idiotas.

Por cierto, recuerdo una anécdota de un chico de Madrid que venía a visitar Kito empapado de su cultura.
En el aeropuerto se puso a cantar "Yo soy el chuchita kiteño".
Por las risas de los demás se dio cuenta que decía algo que no era.

Puta ciudad-pañuelo (llena de mocos)

Cómo jode encontrar un blog en el cual uno quiere, tarde o temprano, dejar un comentario y darte cuenta de que es el pana de una ex amiga (ya me pasa eso con 5 blogs, todos son del mismo cículo social).

Es evidente que este en un país(aje) de broma cuando te das cuenta que las mayor parte de calles de "La Zona" llevan los nombres de los primeros presidentes de la República.

Supongo que por cosas como esta los migrantes ecuatorianos se sienten en casa.

Fiestas de fundación española

Foto tomada de acá.

Procrastinación (debería estudiar, chcha!)

MAESTRÍA EN GERENCIA ETÍLICA, PROGRAMA ESPECIAL POR FIESTAS DE KITO

PRIMER MÓDULO
- Orígenes de las parrandas.
- El alcohol y su función como lubricante social.
- Introducción a la Jarra, a la Copa y al Vaso.
- Ventajas de beber por desparche.
- Matemáticas Financieras del bebedor (cómo evitar pagar bebidas a los demás, cómo cobrar vueltos 'olvidados' a los meseros, cómo calcular propinas, técnicas para evitar pagar parqueos de más y otros).

SEGUNDO MÓDULO
- Tragonometría I.
- El alcohol como sustituto del Psiquiatra.
- Discusión I.
- Bebidas en la Playa I.
- Bebidas Caseras I.
- Introducción al manejo del Tequila.
- Comidas y canciones que no combinan con el alcohol.
- Mañas en tiempos de ley Seca.

TERCER MÓDULO
- Tragonometría II.
- Importancia del ron en la toma de decisiones.
- El alcohol como complemento en eventos deportivos.
- Logística y ubicación del trago.
- Consecuencias de conducir bajo los efectos del alcohol.
- Introducción del Conductor Designado: Cómo evitar ser uno o caer
en la trampa.
- Discotecas, cafeterías, barras cerveceras, barras show, tiendas
clandestinas y de conveniencia.
- Relatividad de la belleza del otro sexo según el nivel de alcohol.
- Hacer base: Ventajas y desventajas.
- Teorías del bebesolismo.

CUARTO MÓDULO
- Chuchaqui I
- El alcohol como complemento en celebraciones: Tipos de bebida
según la celebración.
- Como controlar a un borracho.
- Amigos, casi-hermanos y compadres: Diferencias básicas.
- Licores clandestinos, ¿mito o realidad?
- Jurisdicción del borracho.
- Técnicas avanzadas de ocultar el tufo: Como hablar e inhalar al
mismo tiempo.
- Ventajas de conocer al Barman.

QUINTO MÓDULO
- Excusas Familiares Básicas (optativo).
- El alcohol como mecanismo de escape.
- La comunicación, herramienta importante en la farra.
- Consecuencias de beber fiado.
- Open bar.
- Tragos de hombres y mujeres.
- Pensamientos después de la farra
- Sentimientos de culpa I: Cómo controlarlos.

SEXTO MÓDULO
- Excusas Laborales Avanzadas: El alcohol como liberador de tensiones.
- Ética profesional del bebedor.
- Sentimientos de culpa II: Cómo eliminarlos.
- Tratamiento para los chuchaquis bien agudos.
- Llamadas telefónicas a ex-novias: Ventajas y Desventajas.
- Técnicas de vocalización básicas para el Karaoke (optativo).
- Trabajos universitarios (en grupos).
- ¿Son Anónimos los Alcohólicos?
- Rally del Borracho.

Incluye material didáctico y de apoyo en algunos cursos. Periódicamente se llevarán a cabo actividades deportivas de relajamiento tales como: fondo blanco, lanzamiento de colillas, cien litros planos, levantamiento de botella, levantamiento de codo y otras más.

Conclusión

Vida y Tedio V

A veces pienso que la única razón por la que sigo viva es para llegar a tener la curvilinea figura de esta nena.

Vida y tedio IV

A veces pienso que la única razón por la que sigo viva es para ver la filmografía completa de Hitchcock.

Vida y tedio III

A veces pienso que la única razón por la que sigo viva es para terminar de escuchar la música de Calamaro.
Empezaré por aprenderme las letras de El Salmón.

Vida y tedio II

A veces pienso que la única razón por la que sigo viva es para conocer (y babear) en persona a George Clooney.

Vida y tedio

Esta entrada a sido retirada por la Administración com mucho asco y verguenza ajena.

Y mi look el de una reguetonera, con sombrero, tirantes y corbata

Mi jefe es una persona importantísima, si no le encuentra disponible al presidente del Bid en su despacho, él le devuelve la llamada; si le busca a Joan Manuel Serrat y no está en su oficina de Barcelona, le dan su correo electrónico (con la única persona con la que le es difícil –no imposible- comunicarse es con el Señor Presidente de la República).
No sólo es importante, sino también inteligente, talentoso y no-presumido. Es catedrático, escritor, opina en el diario más importante del país, sale en la TV, en periódicos locales e internacionales. Y tiene muuuchas millas acumuladas de pasajero frecuente de Iberia.
Para mí que deberían darle el cargo de “Jefe Supremo” del sitio en el que trabajo; él ya ocupó ese puesto, pero ahora está una ñora con asesores antipáticos a quien no he tenido el gusto de tratar.
Cuando empecé a trabajar con él me llamaba “Claudia” no sé porqué, bueno, al menos ya sabe que mi nombre empieza con A, porque cuando me llama me dice aaaahhh y luego lo dice.
Entre otras funciones, me tiene como su telefonista oficial, no solo porque suele pedirme hablar con gente difícil de ubicar y conoce mis pericias investigativas, sino también por costumbre.
Pero anoche soñé que mi jefe no era él, sino Miguel Bosé.
Qué bueno que mi jefe es mi jefe y no otro, porque si fuese así, me pasaría babeándolo y acosándolo en lugar de demostrar “mis capacidades, talento y buena voluntad” (como dice mi CV).
Y en momentos de ocio, en lugar de conversar tranquilamente con mi jefe de cualquier tema, me dejaría arrinconar contra la fotocopiadora.
Y me demoraría más tiempo en preparar los informes que siempre hago, por la tentación que significaría encerrarme en la oficina con Bosé.
Y lo incómodo que debe ser aparentar que no pasa nada con la secretaria tan cerca.

(acá falta una conclusión pero no sé qué más escribir)

Pasíon* taurina

Taxi de ida: $1,50
Entrada para Sombra, Fila 7, asiento 90: $30
Picadas y vino: $15

Tomarse una foto con "El Tortuga" y ver cómo indultan a un toro, no tiene precio.
(que a tu amiga le haya robado la cámara con las fotos de las farras decembrinas tampoco)

**no entiendo el porqué para decir cualquier cosa, los marketineros (¿Cómo se llaman a los que hacer marketing? ¿marketistas? ¿marketnianos?) utilizan siempre el término pasión antes o después de cualquier sustantivo como logo.
Foto tomada de acá.

Por fin se van a deshacer de este care-culo de la Casa Blanca

Collage, del artista Yonathan Yeo, que trajo cola.

Feliz cumpleaños a mí

Bajo la flecha amarilla, yo era la de turquesa que se puso como una loca desde la salida de Calamaro al escenario hasta que se retiró.

Aniversario No. 516

Vida Real

La gente tenía razón, a la larga se termina así.

Carta para tí desde el 2008

Todo se mueve hacia un camino inexpugnable. Quise ponerme un collar de plata, pero estaba lleno de pátina. Compré un líquido pulidor y, como soy de las que no se queda quieta ("se pica", en lenguaje más coloquial), saqué todas las cosas de plata por limpiar.
Ahí estaba. Un joyero oscurecido por el tiempo, regalo de tu hermano para un cumpleaños mío al que no pudiste ir porque estabas lejos. Mientras lo limpiaba no pude dejar de pensar en lo que fuiste para mí. Tú y el intruso en mi vida han sido más importantes de lo que se creen, o de lo que se merecen.
Hace tiempo cuando dejé de tener recuerdo lúcidos contigo, estaba claro lo que significa un “nunca más”. Ya desde hace mucho que no recuerdo tus manos ni tu mirada. Inclusive no recuerdo cuándo fue la última vez que te soñé; al principio eras algo borroso, después aparecías como un espectro, ahora ya ni te sueño. Hoy eres una lejana sonrisa en mi recuerdo… y tu voz (una tontería, pero en la universidad un chico me gustaba porque tenía tu misma forma de hablar). Hace tanto que nos alejamos de nuestras vidas que no eres más que un fantasma.
Y eso que me nombraste como tu “alma gemela”, lo tengo por escrito.
Detrás de todo lo no vivido contigo, lo peor fue cuando supe que te habías casado. Por primera vez sentí el mareo del terror: los ojos se desorbitan y el pulso se pone a mil. No sé cómo hice para contener mis lágrimas hasta que estuve sola, y te lloré por todo lo que no habías sido para mí. Duró hasta que caí en cuenta que, inclusive si morías, ya todo daba igual. Nos dejamos en la misma parte del recuerdo que la ropa que uno no se pone, en el fondo del armario, donde no estorbe.
Luego, por una de esas casualidades tontas supe nuevamente de vos, de tus hijos (¿mellizos, verdad? vi su foto y te aseguro que si hubiesen sido míos serían mucho más bonitos), de que casi te matan.
Intentaste ponerte en contacto conmigo; en aquel momento yo vivía otra vida, en otro mundo y no supe reaccionar certeramente. Con reclamos me enteré de que mi niño y tú se enfrentaron, yo preferí hacer mutis por el foro y no te pedí disculpas, no las merecías, al menos no de mi parte y las decisiones en mi vida ya habían sido tomadas.
Si me conocieras hoy ya no me reconocerías. Si me hablaras de tus sueños de tener hijos yo me reiría en tu cara, y vos no me aguantarías porque yo ya dejé de creer en todo y en todos.
Me cuestiono qué habría sido de nuestras vidas si yo no hubiese sido tan joven e inexperta y tú un manipulador inseguro. Mira vos, que en algo más te pareces a ese otro.
Es extraño que en esta ciudad tan chica no nos hayamos nunca vuelto a ver.
Empecé hablando del joyero que me regaló tu hermano, hoy lo utilizo para poner el anillo con diamante que me dió mi niño hace 3 cumpleaños.

Feliz cumpleaños, nena

Sobre el amor

Hace un año publiqué un post que hablaba del verdadero amor, no sé qué pasó pero se borró y no hice nada para recuperarlo (al post, no al verdadero amor).
Las circunstancias actuales dan para recordarlo.
Serán más o menos 5 años que por una discusión, más exagerada que tonta, Andrés me rompió la ceja izquierda lanzándome un plato a la cara. No le hable por casi 1 año hasta que se dignó en pedirme disculpas (era lo único que le necesitaba), en ese tiempo él ya superó la edad del burro, dejó de vestirse como un punkero imbécil y oír a todo volumen una música que sacaría de quicio hasta a un monje shaolín.
Poco después de las disculpas y los respectivos abrazos y conversaciones, sus padres lo largaron a estudiar al exterior. La carrera de medicina dura un promedio de 7 años; creo que me había dado al dolor de no verlo por este tiempo.
Pero llega mañana. De vacaciones, claro, pero estará tres meses.
En fin, el verdadero amor lo siento cuando el único recuerdo que tengo de esa horrible y violenta discusión es la apenas perceptible cicatriz de mi ceja izquierda. No he hecho nada para borrarla del todo, no lo necesito, el verdadero amor supera el dolor y el resentimiento. La sangre de esa herida no es más fuerte que la sangre que me une a mi hermano.

Sobre escudos

Acabo de ver en el blog de un amigo un diseño hecho por él hace tieeempo, yo recuerdo haberlo visto en una camiseta. Es original y muy autóctono.


"Señora Hermida, usted como asambleista es una excelente cineasta"Jorge Ortiz dixit

Salve, oh, Patria...

Duró apenas tres días la discusión, pero al menos nos dejó algo para reírnos un poco del país, de la Constituyente y de la idiosincrasia local.
La asambleísta Tania Hermida propuso un cambio de escudo nacional para "actualizar" el que acompaña a la bandera desde el 31 de octubre de 1900 (si mis clases de historia patria no me fallan) que es este:

A recordar de las clases de cívica de la escuela:
- La bandera tricolor: amarillo, que representa el sol que cubre nuestra patria; azul, el cielo y el mar; rojo, la sangre de nuestros héroes.
- El cóndor: la majestuosidad de los Andes.
- El sol: pues eso, además de ser un símbolo del dios Inti.
- Los signos del zodíaco: que coinciden con los meses de las guerras independentistas.
- El Chimborazo que se une con el río Guayas: la unión de costa y sierra (en ese tiempo, cuando no había petróleo, la Amazonía no era muy tomada en cuenta)
- El buque Guayas: el comercio exterior.
- Las armas: eso.
- El olivo y los laureles: la victoria.
Y, como es un escudo de ARMAS, que representa OTRA REALIDAD pues, la señora Hermida propone este escudo, más sereno y más actual y más cómico:

Según sus creadores este símbolo está "más de acuerdo" con nuestra realidad nacional, a explicar:
- La concha spondyllus: que en épocas prehispánicas era un medio de transacción y con la cual actualmente se hacen lindísimas joyas.
- El Inti: eso.
- La chiquiragua: no tengo idea de dónde salió esa planta, pero dicen que es de la serranía.
- La wipala: o bandera indígena, también utilizada por el partido político Pachacutik y que, internacionalmente, es el símbolo del gaypower.
- La cruz indígena: de un nombre inteligible, representa la diversidad.
¿Pero de qué diversidad se habla cuando casi todo es símbolo indígena? o sea, no. Para nosotros, los simples mestizos,
Para ello, una chica (creo, por la letra parece que es mujer, mal ha hecho en no poner su firma) redefinió los conceptos del equipo de diseñadores de la Hermida
No explico más, está todo clarísimo.
Ahora bien, a pesar de todo el escudo base de la asambleísta tiene fallas de forma y fondo. A decir de un blog de la blogósfera (porque dónde sino ahí están los blogs), considera que un escudo que represente la verdadera realidad local debe tener:
- Una pelota de fútbol, por las obvias glorias futboleras.
- Una foto de Polito, Rachito o El Cholito
- Un cachito de marihuana
- Una fajo de Dólares, obviamente la moneda actual.
- Una botella de Tropico o Shumir, el trago de mi tierra no puede faltar
- Un juego de Naipe, el 40 es un deporte nacional.
- Una Raqueta de Pelota Nacional, también es un deporte nacional.
- Tres jugadores de Ecuavoley .
- Un micrófono, ¿a quién no le gusta el Karaoke?
- Una chaqueta negra y unas botas, para representar al movimiento Heavy.
- Un pase de cocaína, para no discriminar a los pelucones y las visitas de las FARC.
A ver quién se anima a digujarlo.
De momento me llegó esta propuesta:

Que es la más interesante que he visto hasta el momento. ¿Qué ecuatoriano no se identifica con:
- El sombrero de paja toquilla: más conocido como "sombrero de Panamá" país al que van los exiliados políticos que han robado al país.
- El cuy: exquisitez de la comida criolla local. Personalmente me da mucho asco así que no sé si es tan rico como dicen. ¿Qué buen migrante ecuatoriano no ha contrabandeado un cuycito hornado para horror y asco de la policía migratoria de cualquier país del primer mundo?
- Pilsener: (babas) 2 bien frías, por favor.
- Una pelota de jútbol: con dos míseras estrellas que representan las veces en las que la 'Tri' ha ido al mundial.
- El Tungurahua: (o puede ser el Pichincha, o el Reventador) para recordarnos que estamos en un cordón de fuego y en cualquier rato van a eructar (a decir del alvarito) nuestros volcanes.
- El petróleo y el banano: símbolo de que somos un país petrolero y bananero... y pobre.
- Un bus del trole (o de la nueva metrovía): símbolo de que acá de metro o tren ligero ni se hable.
- El teleferiqo: símbolo del resultado de una mala inversión con estudios de mercado nulos.
- Plantas: eso, supongo.
- El Jeff: bien por él pero es triste que sea nuestro única medalla de oro en juegos olímpicos... y en una categoría que no le gusta ni a dios.
- Marihuanas: símbolo de lo bueno que es el clima local que en cualquier balcón puedes plantar tu propia droga.
- Machetes: OBVIO, símbolo de los montubios que se sacan la pugta por cualquier webá.
- El Cholito: representa a todo ese ecuatoriano que come arroz con cuchara, vive en casa de madera y duerme con una gallina como mascota para, finalmente migrar a España, Italia o EEUU, pintarse el pelo de rubio y regresar al país con dejos tan odiosos como graciosos.
- Un galápago: tal vez sólo por este bichejo gracioso y viejo nos conocen en el extranjero.
- Las banderas de Emelé, Barselona, LDU y Dep. Kito: odio el jútbol, pero es lo que hay.
Termino por donde empiezo, posteriormente en su blog personal, la asambleísta Hermida desechó su propuesta diciendo que tiene muchos artículos de la constitución que leer y entender.
Serñora Hermida: mejor dedíquese a escribir y dirigir películas, que mejor le va por ahí.

Día de la Madre

" Alguien dijo que una madre lleva dentro de sí a su hijo durante nueve meses, ese alguien no sabe que un hijo se lleva dentro, en el corazón, toda la vida. Si miramos alrededor nuestro, siempre habrá mujeres viviendo y disfrutando su maravillosa maternidad…, mujeres que anhelan un milagro que les permita ser madres, otras esperan la llegada de ese hijo/a que nunca más volvió, las que lloran porque aquel que vio nacer y con dolor lo ven hoy sucumbir, las que miran a los suyos sabiendo que la vida se les agota..." - Lilian Amarilis Alarcón Durán -

Señora Alarcón: Le presento a mi mamá, a ver si cambia de opinión y se deja de cursilerías.

Yo siempre tuve el sueño de que cuando Sabina buscara un huequecito, me llamara a mí.

Jaime Bayly

Sin más palabras

¡Pero qué feos son los ecuatorianos!

Me suscribí a una página un tanto tonta que se llama sexyono en la que uno cuelga una foto de cara o cuerpo y los demás usuarios califican del 1 al 10 según el nivel de atractivo y/o sensualidad.

Esta página para hacer contáctos de índole sexual (¿para qué uno busca entablar una relación con un desconocido sino para sexo? hasta yo he caído en la trampa) tiene la ventaja de que antes de iniciar cualquier contacto uno tiene que hacer un click en "deseas conocerme". Yo pongo No a todos porque mi intención no es conocer gente (para eso uno sale de su casa y hace vida social) sino saber qué tan sexy me ven los demás y, al momento, soy más sexy que el 72% del resto en el sitio (o sea hay 28% más sexys que sho). Mi ranking es de 7.3/10 con la mayor parte de votos 7 y 10 (uno me calificó con 1 ¡wtf!). No me quejo del puntaje, lo tendría más alto si hubiese puesto una foto donde salgo posando al estilo reinita, o con fondo de un atractivo turístico mundial prentediendo que conozco el mundo, o enseñando las piernas (estrenando una nueva lindísima cicatriz en la rodilla izquierda, fruto de mi mala leche).

Me atreví a colgar mi foto como the girl next door, no soy ninguna Doménica Saporitti, pero tengo que considerar que no estoy mal. Sin embargo, algunitos de los que cuelgan sus fotos ahí, no tienen nada que envidiar a otro tipo de...emm...engendros. Dioss, el 90% de los chicos locales dan pena, mejorcitos están algunos buseteros ¡Qué mal ha sentado la mixtura hispánica-ociosa e indígena-maltratada de este país! ¿Por qué será que siendo más o menos lo mismo, en Colombia hay tanta gente fea como bonita y aquí puro feo? y no, no es racismo, porque hay indios que mantienen su estética, ¿o será que por estos lares hay puro bagrero y se cruzan
entre ellos?

Por otro lado, este mundo es tan chico o tan irónico que uno de los tipos que me invitaba a "conocerlo" colgaba un perfil que decia "Exigente, buen humor, preocupado, razonable, familiar, buen amigo (pero ingrato por falta de tiempo). Algo stresado (generalmente), quiteño de padre español y madre ecuatoriana costeña, lector, escritor (frustrado), melómano, amante de la naturaleza" y en su pose de miren qué interesante y qué elegante soy. Puedo estar equivocada, pero si no es, se parece mucho a un vecino hacia quien mi niño y yo tuvimos que extender una boleta de auxilio policial porque nos amenazó de "sacarnos la puta" al reclamarle porque tiraba basura a nuestro balcón. Lo irónico de todo es que le chantó a mi niño de "bagrero", pero ¿quien no va a tener malas pintas un jueves después de trabajo a las 11 pm?. Si es el mismo, el tipo este se olvidó de poner en su perfil que se guarro y esnifa cocaína hasta perder el control.

Crueldad gore

Si a este bebé le hubiesen dejado vivo, tal vez hubiera conseguido trabajo en Hollywood para trabajar como cíclope.

Ironías

Desde el sábado por estos lares se habla por todos lados del incendio del Factory en el que murieron 13 personas por culpa de algún idiota que prendió bengalas en un sitio cerrado (duh!).

El suceso ocurrió durante un concierto de música gótica (género que me gustaría si los cantantes no cantaran o, al menos, no usaran molestos ruidos guturales). Aquí el cartel de invitación.

Uuuuuhhhh ultratuuuuumbaaaaa. ¿Irónico no? Además los músicos iban a recibir un trofeo en forma de ataúd por participar en el encuentro.

La muerte, en líneas generales no está mal, pero morir calcinado debe ser horrible. De hecho, para una de las dos tesis que he hecho debí investigar sobre la muerte y otras pendejadas, por lo que debí leer muchos libros sobre el tema y entre las conclusiones que saqué al respecto era que no me gustaría morir calcinada, pero, contradictoriamente preferiría que me cremen a que me entierren.

De haber asistido al concierto, hubiese pedido reembolso.

Actualización al 25 de abril. Ya van para 15 los muertos. Tengo una quemadura de 2do grado en el dedo medio de la mano derecha y duele A LO BEEEEESTIA, pobres los heridos, yo, en su caso, pediría que me tengan con morfina las 24h.

28 de abril, teoría de los seis grados de separación; al menos dos de los heridos son amigos de la amiga del hermano de una amiga (tres grados) y el bajista de Zelestial era vecino de mi mamá (un grado). Ya van 16 muertos. Usé una crema de ozono que me curó y cicatrizó mi dedo en un día.

30 de abril: 3 de los fallecidos eran amigos de un compañero de trabajo de mi niño. Al día han muerto 18, pero al parecer el útimo fue por mala práctica médica :S SEÑORES ASAMBLEISTAS: ¡¡HASTA CUANDO TENDREMOS QUE SOPORTAR IMPUNIDAD POR LA MALA PRÁCTICA MÉDICA!!! (o sea, si hubiese sido el obstetra de mi mamá el que me mataba, no me enojaba). VÍCTIMAS DE LA MALA PRÁCTICA MÉDICA: ¡UNÍOS!.

Qué mal anda el mundo

¿Y pensarán estos que escribir como idiotas es una manera original de aser publicidad?

La vida no es justa

Por cosas de la vida, en mi trabajo estamos buscando 1000 metros de construcción en un sitio guay. Para este tipo de cosas, además de Interné, el boca en boca o buscar los edificios en construcción cuando uno pasa por la calle, lo más lógico es contactar con corredores e inmobiliarias, ellos conocen el mercado y saben lo que hacen, claro.
Ayer me llamó una de las corredoras, la conversación fue algo así:
- Usted ha dicho que busca oficinas en Iñaquito, el Batán y La Mariscal, pero esos no son "zonas altas".
- ¿"Zonas altas"?
- Sí .
- No entiendo a qué se refiere (¿será que esta man nos quiere buscar oficinas en el Panecillo, La Comuna o La Cima de la Libertad?).
- Sitios de alta plusvalía, como La Amazonas, Los Shyris, la República del Salvador, la 12 de Octubre.
- Señora, Los Shyris y la República del Salvador están en El Batán, La Amazonas está en Iñaquito y La Mariscal; de hecho La Mariscal comprende de la Patria a la Orellana y de la 10 de agosto a la 12 de Octubre.
Después dijo un par de cosas para encubrir sus idioteces.
O sea, si esta tipita llega a vendernos algo se ganará una comisión del 5% de $1.5 millones...la friolera de $75 mil, lo que yo ganaría en 7,5 años... y ni siquiera conoce esta ciudad. Diossss, Kito no es Tokio, Nuevayorrr o Bombay como para no conocerlo.
No es justo que con lo difícil que es conseguir trabajo, gente inepta lo tenga. Puta adultez, el día a día le enseña a uno que no sirven los estudios, contactos, capacidad intelectual o talento*. Nada es válido. A lo mejor mi niño tenga razón todo depende de la suerte. La vida no es justa.

*Pd. señor lector, no se deje llevar por lo que en este sitio digo de mí, soy mejor persona de lo que parezco.

Puto espíritu hedonista

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"So, this is a submarine"

Los Beatles siempre han sido parte de mi vida, contrario a lo que el común de los mortales que tienen "épocas" de oir a los 4 de liverpul.
Y mi gusto existe, creo, porque mi madrecita no tan santa ha oído toooda la vida esta música (y Pink Floyd, Doors, Queen o Michael Jackson, Tom Jones, etc.ect.etc.). Inclusive hasta ahora tiene de Los Beatles esas cosas que existían antes del ipod, antes del cd, antes del cassette, que se llamaban acetatos. Supongo que los sonidos, olores y sabores que uno percibe desde el vientre materno influyen en lo que somos hoy. (desde aquel entonces yo ya tenía cierta abversión por el mundo, nací en la semana de gestación #42, y salí morada, arrugada y fea, yo mejoré con los años, pero la vida fue de mal en peor después de eso).
En fin, hace algunos años ví en el cine "Yellow Submarine" (bendito Ocho y medio). Aluciné y no paré hasta conseguir la pelí (en realidad fue JK el que me la consiguió).
Este último fin de semana reví "Yellow Submarine". ¡Puf! la peli, Los Beatles y los muñequejos esos son lo máximo bajo circunstacias extremas. Qué "Alicia en el País de las Maravillas", ni qué "Viaje de Chihiro", si usted, desocupado lector (que no sé qué diablos ha hecho para llegar hasta acá) se considera una persona amante de cualquier tipo de arte DEBE VER "Yellow Submarine".
Su vida será diferente al empezar a oir “Once upon a time, or maybe twice, there was an unearthly paradise called... Pepperland”.

Dándome la espalda

Hace unos meses soñé que iba en un autobús con una reportera de farándula y gente a la que no he visto en 10 años. De repente todos empezaron a gritar. Mi reacción fue volver la mirada hacia donde veían ellos. Una vertiginosa nube oscura se movía de oriente a occidente por toda la ciudad mientras las casas eran absorbidas por la tierra.
La nube se acercaba hacia nosotros, yo permanecí impávida aunque, creo, esbocé una sonrisa. Lo único que me entristecía era que no podía disfrutar del dinero que acababa de encontrar antes de subirme al bus. Con la proximidad del fin del mundo pensé, "vaya, así que en unos segundos sabré lo que significa morir".
Desperté.
Hace poco, un domingo cualquiera a eso de las dos de la tarde, con la calle desolada, regresé a mi casa con un par de bolsas de supermercado pensando en que ya era tarde, estaba con hambre y me había olvidado comprar leche para hacer los camarones al coco que le había ofrecido a mi niño. Entonces un hombre me preguntó dónde coger un bus, le expliqué y después se me acercó de manera intimidante cogiéndome del brazo:
- Señorita, no la quiero asustar pero tengo un revolver.
- ¿Y? ¿Crees que te voy a dejar que me robes, maldito ladrón?, olvídate, saca la pistola y mátame, si eso es lo que quieres-. Le dije al rato que me desprendí de su mugrosa mano y le di la espalda para seguir mi camino. Cinco pasos después me di cuenta que nada, que no iba a recibir ningún disparo, que la inminencia de la muerte me llegará más tarde que temprano. Que me evita como todo conmigo, como yo con todo.

De llamadas telefónicas y otros demonios

Por razones de la vida, estos días he tenido que realizar labores de secretaria en mi trabajo. Eso significa escribir memos, recibir correspondencia, enviar faxes, realizar fotocopias, hacer llamadas y todas esas labores que puedo hacer perfecta y eficientemente gracias a mi título de bachiller, mi título de licenciada y mi título de posgrado (en trámite).
Hoy me han pedido que llame a Joan Manuel Serrat. Who? sí, ese mismo.
Me dieron el número de contacto y no tuve que realizar las labores de investigación que taaanto me gustan (y no es broma).
Mientras marcaba el mentado 0034 de mis amores pensé en:

1. ¿Cómo se hace cuando uno llama a un personaje como Serrat y se lo debe transferir a una persona importante? Tengo claro eso de los rangos por lo de "dejar esperando a" pero si es Serrat, ¿qué onda?

2. En el caso de que el célebre compositor conteste ¿cómo debía actuar? ¿qué decir?:
2.1. Señor Serrat es usted el compositor de una de las más bellas canciones que se hayan escrito en idioma español
2.2. Querido amigo, estuve junto a usted, aunque un tanto lejos en "Dos pájaros de un tiro" y déjeme decirle que viví una de las experiencias musicales más gratificantes que recuerde haber vivido gracias que Sabina es un pillín y usted un caballero.
2.3. Joan Manuel, tengo prácticamente toda su discografía, incluida la catalana, gracias a un perdido amigo y me gustaría que me dé su opinion de por dónde debería empezar.
2.5. Compañero, gracias por existir y dejarnos un legado inolvidable.
2.6. Señor Serrat, el señor X quiere hablar con usted de tema X, le transfiero la llamada.

3. Y si no lo encontraba, ¿tendría manera de comunicarme con él?

Finalmente una catlana (sic) muy amablemente me contestó que el Señor Serrat no se encuentra en Barcelona y que no llevaba móvil, pero que estaba enterado de la cuestión del tema a tratar y que cualquier inquietud podía ser comunicada a través de su correo electrónico.

Tengo el mail de Serrat.

Aniversario

El 2 de abril el Papa Juan Pablo II se murió y yo lloré. No soy católica, de hecho, ni siquiera me considero espiritual desde que dios no me supo demostrar que existe; sin embargo, este hecho entristeció porque con el Papa moría mi primer recuerdo de infancia.

Desde el Cielo Machángara, un huequito para mirar a Kito

Mi ménage à trois prefecto

Regalo

Este dibujo me lo dió un amigo hace mucho tiempo. Años después ya sentiría lo que significa la letra de esa canción.

¡Ptuaj!

A veces suelo mirar las elecciones de reinas o misses (no sé cuál sea la diferencia) por la misma razón por la que tengo un blog: para perder mi tiempo; eso, y que me encanta ver cómo las jirafas esas se tropiezan, se caen al piso, sonríen como idiotas cuando responden idioteces ante preguntas igual de idiotas y profesan por sus valores… y la paz mundial.
Además, me parece estúpido que en el mundo globalizado en el que vivimos, en el que se descubre que existen bellezas atípicas como las de Bimba Bosé, Angelina Jolie (…mmmm…babas) o yo, y en un país(aje) 70% mestizo (o sea de patuchos, oscuritos y narizones) se siga buscando una jirafa de más de 1,80, oxigenada, de piel blanca y sin curvas (excepto por los implantes de mamas compatibles con los de una actriz porno).
Y no es que tenga envidia, no (bueno, acepto que sí por la corona de $15 mil, el carro modelo 2008, los kits d maquillaje y la beca de estudios), yo en cuestiones de belleza tendré lo mío (aunque me falten 20 cm. de alto, me sobren 5 kilos de peso y 10 cm. de caderas, pero NADIE LE GANA A MIS OJOS, CARAJO) y en inteligencia tenga 40 puntos de más en el IQ de la reinita Standard… (si una reinita llega a superar los 80 puntos de IQ, claro está) pero, en fin, a lo que iba*, ayer vi** el miss ecuador, lo cual no sería gran cosa de no ser porque, por primera vez desde que recuerdo, he visto con mis dos maravillosos d-ojitos que este es un verdadero chou de burlesque: en la entrega de la banda a una de las finalistas una doña oxigenada y pelucona que creo que es la que coordina todos los misses ecuador (y creo que tb es una ex miss ecuador***) le mandó un beso volado a la finalista Doménica Saporitti… y quién ganó…


…Doménica Saporitti.
Había que verle a la mancita esa, con cara de feliz y sorprendida, al menos dotes histriónicas no tiene… lo bueno es que al menos como actriz no nos ha de torturar cuando entregue su reinado aunque seguro tendrá trabajo en lo de los Isaías.
¿Saporitti?, ¿pero qué apellido es ese?.. ecuatoriano no es, al menos ¿es que no se podía nombrar como miss ecuador a una local de abolengo de apellido Salvador, Granda, Cordero, Arosemena, Mantilla o Acosta?...¿qué tal un apellido más autóctono como Quishpe, Quijije, Chalá? Al menos podía tener un apellido corriente, de ciudadano de a pie, como Rodríguez, García, Pérez… pero ¿Saporitti?, es como que la miss italia vaya al miss universo con un nombre como María del Pilar Vásquez Aguirre****… o sea, no.
Además, si fuese, guapa, ok, paso, pero la tipa esta que, además, se cree inteligente, tiene cara de transexual, un extraño parecido a la Carla Sala (¿tb habrá sido pre-pago?) y no sabe sonreír, bueno, al menos no todo es malo, un lindo vestido sí tenía.
Y es que algo raro pasa cuando gana una tipa que solo tenía un 5.76% de preferencia del público. Indignante cómo la dejaron como miss turismo a Eliana Quintero que es quien, para mí, debió ganar por su belleza y elegancia (ganó como mejor cuerpo y mejor rostro) y aunque no representa al 70% del típico cholo ecuatoriano, si representa a su porcentaje correspondiente a la raza afroecuatoriana y tiene un apellido común y corriente. Pero como estamos en un país que sólo ha tenido un miss negra (y que se apellidaba Chalá) tons, para no armar tanto revuelo debió ganar Marjorie Cevallos, la típica guayaca guapa y, aunque le guste Ricardo Arjona, estaba muy buena, la gil.
Otra cosa, era raro que se le de tanto protagonismo a la 1ra finalista de 2007, Valeska Saab, y no a la miss 2007 Lugina Cabezas, ahí hay un amarre claro.
Y es que en este país(aje) nunca volveremos a tener una reinita como la María Susana Rivadeneira (aunque sus diseños sean ptuaj), es una jirafa semianoréxica, pero es sencilla, inteligente, sin cirugías, talentosa, carismática y además …quiteña.

Pero insisto, sus diseños son ptuaj.

En conclusión, anoche aprendí tres cosas:
- El blanco está de moda para trajes de gala
- No volveré a ver nunca más la elección de miss ecuador porque los de gamavisión (excepto por un primo de mi niño que es reportero de noticias) me caen mal y amarraron el concurso.
- Consumir agua Vivant ayuda a adelgazar.

*frase acuñada por una ex compañera de colegio, reinita como no las he encontrado nunca, y más figuretti que la Ivone A-Baki.
**vislumbré sería el término correcto porque pasé haciendo zapping para no aburrirme.
***Maria del Carmen de Aguayo
****nombre ficticio, si alguien se googlea y encuentra su nombre aquí sintiendose afectada, que me avise, para cambiarlo por otro nombre menos corriente.

Cajera del Supermaxi*: ¿No desea donar su vuelto para Su cambio por el cambio, para los niños de la calle?
Yo**: ¿Para exterminarlos?***
Cajera del Supermaxi: ¬¬'
Yo: No.

*Toda rubia, sonriente, modosita, arreglada y bien peinada con vinchitas de colores.
** En mis modos habituales: sarcástica, gruñona y despeinada.
***Y es que después del acoso que me hicieron para meterme mano y robarme el celular, no es que les tenga mucho aprecio que digamos.

Del porqué siempre hay que tener tequila a mano.

1 apronax es bueno para el dolor de cabeza ... y todo.
18 apronax dan dolor de estómago... y nada.

Uno se da cuenta de que algo pasa con los medios de este país cuando el traductor simultáneo contratado por Teleamazonas (que, por demás, tiene una web que da asco) traslada al español la parte del discurso que Javier Bardem dice en español al recibir su Oscar.


Y, además, esto:

:)

Algún día tenía que llegar esta maldita fecha.
¡Jo! ojalá el clima no la cague.

Y llegoooooó una hora tarde pero lo hizo :D